Refluxo

Meu coração sempre arde. Ao menos uma vez por semana. Como se fosse invadido por halls pretos e água gelada. Vou me sufocando, vou me entontecendo. Às vezes aguento. Noutras pifo. E murcho, como papel jogado na privada.

Não devia ser assim, o tempo e a idade deviam nos acostumar às incertazas, à solidão, à banalidade. Mas não tem como, potros fracos como eu acabam não aprendendo nunca e nunca se acostumando. Sem se entregam à esperanças e seus efeitos colaterais: desapontamentos.

Com o tempo perdemos as madrugadas, elas, antes locais de fuga, são desfeitas pelo cansaço. E não há silêncio para pensar, não há onde escoar.

Tenho coisas boas, sim, centenas, a melancolia não é tristeza, infelicidade, é um jeito bobo de viver a vida. Uma doença crônica. Que, se não tomar cuidado, engasga.