Hipocentro

Na outra rua

2011-08-19T18:02:00.005-03:00

Não tem jeito, você pode até espreitar na esquina, mas só depois da curva a gente descobre o que tem na outra rua.

Mudar. Quantas mudanças você empreendeu para chegar aqui? Eu posso citar ao menos uma: você teve que clicar em algumas páginas, acessá-las, para chegar a este parágrafo. Há mudanças simples, mas a grande maioria nos faz sofrer. O conforto, o conforto do mesmo nos acomoda e mudar e descolar da pele alguma coisa dói. Há aqueles que mudam com facilidade, verdade, o tempo todo, mas não conseguem mudar o hábito de mudar sempre e sempre. A mudança estabelece um paradoxo que nos divide, se mudamos nos sentimos covarde por não insistir em algo, ou se não mudamos nos sentimos covardes por insistir em algo. E quando devemos mudar? Quando é a hora? Ao menos é assim que vejo o embate estabelecido dentro de mim diante da mudança, seja ela qual for, seja como for.

Nossa relação com as situações de mudança precisam ser resolvidas porque mudar faz parte dos dias, como a fome. Quando eu me deparo com uma grande mudança, sofro fisicamente, acho que é porque vivo num mundo, nós vivemos, num mundo que nos exige atentos e em movimento, onde não há tempo para o luto e toda mudança exige certo luto porque o que fica está morto. Então sinto que a cada curva, mudança de trajeto, é como se eu me movesse entre cadáveres que nem frio ainda estão. Pareço drástico demais, eu sei. Talvez eu não esteja vivendo na época adequada, época dos homens de sucesso e sua flexibilidade infinita. Talvez seja isso, ou quem sabe meu corpo seja o problema, minha mente sabe que devo mudar, mas meu corpo vai na contracorrente, um cavalo xucro cavalgado pelo Exu da preguiça, vai ver. Não sei.

Conheci um médico, psiquiatra, que disse que o problema de lidar com mudanças era o maior causador de depressões, entre outros problemas. Ele me indicou uma metodologia, uma palavra bem corporativa, confesso, mas que ele garantia total sucesso, ou, ao menos, melhora na minha qualidade de vida. Disse ele:

- Faça uma lista, duas na verdade, com os pontos positivos e negativos de cada um dos caminhos que deseja seguir e então compare, isso mesmo, estabeleça uma estatística quantitativa para saber quem ganha;

- Converse com um número ímpar de amigos, e veja o que a maioria aconselha;

- Se afaste da questão por três dias e então, quando voltar, veja qual opção perdeu a força enquanto escolha viável;

- Jogue uma moeda, ou um dado, depende da quantidade de opções que tem e se entregue ao acaso;

- Não escolha, se a dor for muito grande, continue no caminho e veja até onde aguenta;

Confesso que achei muito interessante essa metodologia, ele disse que o ideal era, com exceção da última opção, utilizar de todas elas e avaliar com qual escolha os resultados entravam em mais harmonia, ou seja, o dado deu qual escolha? Essa escolha combinada com o que seus amigos disseram? E com a lista que você fez? É tentar uma avaliação holística do problema. Belo nome: holística, mas me parece aumentar o guarda-roupa de uma pessoa que não consegue se decidir entre duas calças.

A crença em um livre arbítrio; o Estado democrático, mesmo que aparentemente democrático; a guerra mercadológica entre produtos de marcas afim, entre outros conceitos da sociedade moderna ajudam nessa sensação de caos que as opções nos garantem, um caos que deve ser ordenado, mas como? E se minha forma de ordenar for equivocada? Há quem se embase, então, em um código religioso, que acaba definindo, ao menos, algumas escolhas dentro do certo e o errado, a lei também tem esse papel, restringindo ainda mais o que é possível fazer, já ouvi tolos que dizem que a ditadura é uma ótima forma de governo, pois faz com que o povo precise escolher mais ainda, e então temos o comunismo norte coreano, por exemplo, onde homens e mulheres não perdem o tempo escolhendo roupas, ou produtos de qualquer marca. Então nos deparamos com a angústia de não poder escolher e percebemos que o caminho que vai ao encontro de nossa natureza não ter poucas opções e sim saber transitar entre elas, mas caímos nas mesmas questões: como? Qual? Quando? Por quê? Onde?...

Não espere que eu responda, de forma alguma, esse texto é mais uma forma de compartilhar esse sentimento, pois sei que às vezes nos sentimos só, acreditamos que ninguém mais é tão confuso, tão indeciso, ou tão covarde... Não, de forma alguma, você não está só, mesmo que isso não signifique que será mais fácil, mas você ao menos fica sabendo que pode contar com o apoio de um ou outro, do olhar de fora, sempre menos cansado, menos viciado em seus problemas, pois de todos os conselhos metodológicos do tal psiquiatra, aquele de falar com os amigos é o único que realmente funciona para mim, mesmo que no fim a decisão se já minha: mudar ou não mudar, eis a questão.

AGRADECIMENTOS?

2011-06-17T10:19:00.000-03:00

(Texto de abertura de minha dissertação de mestrado, depositada hoje. Não sei como será a banca de defesa, muito menos a nota resultante, mas não importa, já sinto a missão cumprida. Há agradecimentos, muitos, diversos, mas vou resumi-los abaixo. Pela ajuda técnica e espiritual. Por não me deixarem cair. Sei que é um texto pouco acadêmico, mas irá assim mesmo. Abraços!)

Fico pensando se devo agradecer a minha orientadora, Professora Doutora Maria Valíria Aderson de Mello Vargas, eu não sei se só um agradecimento vai ser suficiente diante de toda paciência dedicada. Ela precisava de algum prêmio, algum tipo de bonificação, medalha de honra, por ser mais centrada que o Mestre Yoda (se bem que, às vezes, penso que se ela tivesse um sabre de luz, eu não teria, ao menos, um dos dedos).

Somente agradecer aos professores do mestrado parece pouco também, pois me ajudaram a sair do degrau de um exercício de intuição, para sentar, ao menos, no banquinho dos estudantes que sabem que a teoria é o solo para toda prática.

Vou agradecer à banca, paciente banca, que contribuiu para descortinar algumas coisas que ainda estavam anuviadas, Professoras Doutoras Maria Cecília de Souza-e-Silva e Sueli Cristina Marquesi, desde já meu apreço com carinho e gratidão.

Vou agradecer, sem dúvida, à CAPES, que me deu o arcabouço financeiro para não precisar agradecer de forma interesseira a algum mecenas, ou mesmo ao meu patrão, por me ajudar no custeio dos estudos. Não que meus superiores, as lindas Laíde, Alaíde e Ana Paula, na EMEF Ruth Lopes Andrade mereçam reclamações, de forma alguma, foram fundamentais nos últimos meses com o suporte e a tolerância.

Agradeço aos amigos, tantos amigos, por todas as vezes que me arrastaram para a mesa do bar, que disseram que tudo isso (academia, mestrado, dissertação, Osman Lins) não passava de uma grande tolice e que o negócio era relaxar. Principalmente Kizzy, Tiago, Isis, Ely, Japa, Roger, Cobbi, Fernando, Nê, Luana, Karla, Ricardo, Naná, Petê e o pessoal do RPG. Valeu! Eles e só eles me forneceram os minutos necessários para o engrandecimento do meu estofo intelectual (menos Luciano, ele não, quando esclarecia todas as minhas dúvidas sobre delimitação do tema, problema, ABNT; nem Nelson de Oliveira, que me apresentou Osman Lins; muito menos Cariello, que me trazia livros da USP; e nem Denize que, pior ainda, descobriu para mim A rainha dos cárceres da Grécia).

E, de certa forma, acredito que não será necessário agradecer minha família, pois terminar esse trabalho já é o agradecimento que eles desejam, eu sei, vou, ao contrário, reclamar deles: por não me deixarem cair em momento algum, mesmo sabendo que isso poderia me deixar mais forte, por não saírem da minha frente enquanto eu tentava jogar videogame, ou por tirarem a chave da minha mão todas as vezes que eu quis ir para a praia! Não sabem, coitados, que é no ócio que se fermentam os pães dos quais a alta cultura se alimenta e se tivessem me deixado mergulhar nele este trabalho, provavelmente, seria mais brilhante (é bem provável que precisaria, assim, de centenas de anos para terminar). Eu tenho que reclamar também por não me abandonarem, não sabem que o escritor funciona melhor sozinho? Que o teórico precisa do silêncio das ideias? Mais uma vez, digo, se tivessem me deixado de lado, arrebentado comigo em todos esses momentos em que usei o mestrado como desculpa para fugir das reuniões sociais, este trabalho chegaria, muito perto, de se confundir com a alvorada. Tudo bem, tenho que entender, eles me amam, são pessoas especiais demais e não podiam simplesmente jogar um parente na sarjeta, mesmo que ele merecesse, porque ele só pensa em discursos e linguística (quase um palavrão nestes dias).

Reclamo do meu sogro, sua insistência em ser um mestre tão fantástico, devia ter percebido que o discípulo era claudicante demais, como o próprio nome já inferia.

Da minha mãe, minha santa mãezinha, tão católica, carregaria o filho nas costas para ele dar conta de se tornar mestre, em alguma coisa, seja lá o que isso for. Mestre? Para ela eu já tenho todos os títulos: amor da sua vida, motivo do seu viver, o mais lindo da fila.

Meu pai? E há o que dizer do meu pai? Você não o conhece? Silencioso como é, é como o espírito santo que vai consumindo por onde passa, com um fervor, ai se eu tivesse o fervor do meu pai! Eu virava, assim, um profeta.

Tenho muito a reclamar da minha irmã também, quando desempregada me ajudou a digitar os meus fichamentos, minhas anotações (digitou a grande maioria, na verdade, enquanto eu me aventurava em sites duvidosos), bem, esse mimo fez com que eu refletisse menos sobre minhas anotações e, sendo assim, fosse prejudicado em minha argumentação.

Só atrapalharam. Da minha família, só há o que reclamar. (Menos do Beto e da Fatita, esses me deixavam sempre aparecer lá no litoral).

A esposa? Ora, eu não deveria falar mal da minha esposa, é complicado, sabe como é... Não posso dizer que ela quase me deixou louco, logo depois de me motivar, como uma treinadora de boxe, a entrar no mestrado, ficava perguntando (durante todos os dias que demorei para concluí-lo), quando eu iria terminar (com “a outra”). Fora isso, me arranjou uma filha, toda linda, toda perfeita, no meio do caminho, com a cruel habilidade de me torturar com sua vozinha dizendo “papai, assiste desenho comigo!” pra cá, “papai para de escrever!” pra lá. De deixar qualquer um louco! E foi mais longe, há pouquíssimos dias declarou “estou grávida”, novamente, então se livre desse mestrado, que não quero outro filho meu sem pai. Pode? Bem, não vou dizer tais coisas dela, assim de barriga, um amorzinho, sem dúvidas.

Também nada de ficar dizendo “obrigado, Deus”, perda de tempo ficar reforçando, afinal Ele é o Outro sempre presente, constitutivo, reside no interdiscurso, voz evocada no âmbito da heterogeneidade não marcada, sendo assim, nada de Deus. Não tenho interesse em discutir aqui seu ethos. Para mim, Ele é e está e pronto (e sabe disso).

Venha

2011-06-03T23:00:00.004-03:00

Pode vir, já que derrubou o muro, arrastou o universo pelos cabelos, pode vir! Venha com gana, acima do seu gênero, venha humano! Muitos te esperam aqui, são legais, com alguns defeitos, você vai aprender que todos os tem, até você, mas no geral são legais e vão te amar e espero que entenda que, no fim, é isso que importa. Venha, não vou tornar sua vida mais fácil, ele nunca é, mas estarei do seu lado, como estou ao lado da sua irmã. Venha com saúde e vontade, que a gente se vira.

2011-06-02T11:19:00.004-03:00

Quero ser o silêncio em meio a esse barulho, um silêncio ruidoso, desses que é impossível ignorar.

Pra cuspir

2011-06-01T20:33:00.002-03:00

Do que é feita a porra que explode na sua boca? E sua língua, do que é feita? Qual o valor de bradar se ninguém ouve? E mesmo que ouça, qual sentido tem o brado de alguém que não ecoa? Do que adianta chorar os oprimidos e oprimir, lamber o desapego e colecionar sapatos? Somos uma massa só, um entrelaçado de veias e credenciais com fotos três por quatro que nos enquadram na moldura do padrão, da regra sisuda e disfarçada de imparcial. Ninguém ama igual, nem a Lei, ela tem preferidos, acariciados, a ceguinha sabe apalpar quem tem o caralho maior. E você fica cantando, dizendo quem é, sabe com quem está falando, mas não é ninguém, não sabe nem definir sua cor, assinalar um xis na sua etnia e quer parar a praça, dar nome pro manifesto e voltar pra casa, dormir de meia aquecido por seus peidos. Pare, pare já, antes de continuar rascunhando palavras de ordem que não dão ordem nem para você, me diga, do que é feita a porra que explode na sua boca no meio da avenida? E sua língua, de que árvore que ela vem? Cuidado, do mesmo modo que há obras póstumas, existem homens póstumos, com palavras morto-vivas, baseados em falecidas convicções e "uma visão baça do mundo".

6.0 de Glauco Mattoso

2011-05-27T17:06:00.002-03:00

A escritora Ivana Arruda Leite, que faz aniversário amanhã, nos presenteou com uma divulgação em seu blogue. Uma fofoca bem bacana, que eu retransmito com grande alegria. É sobre Glauco Mattoso, um escritor absurdo de fantástico, que eu tive o prazer de conhecer esse ano, no papo promovido por Edson Cruz, com Luiz Roberto Guedes, lá na Terracota. Glauco é arte por si só, emana literariedade. E a notícia é muito boa.

Assunto: CONFIRMANDO O BOATO

Em primeira mão, quero adeantar aos amigos… Pelo que fiquei sabendo, duas editoras se junctaram para commemorar meus 60 annos, em junho, com um duplo lançamento festivo: a Annablume (com o sello Demonio Negro) e a Alaude (com o sello Tordesilhas). A primeira lança uma caixa com os dez volumes de poesia da serie MATTOSIANA em cappa dura, redesenhados pelo gutenborgeano Vanderley Meister; a segunda lança o inedito volume de ficção TRIPÉ DO TRIPUDIO E OUTROS CONTOS HEDIONDOS. A festa está agendada para o Barco, la em Pinheiros, e o dia 29 de junho cae numa quarta-feira. Ja sei que haverá uma mesa com Vicente Pietroforte, Mamede Jarouche e Lourenço Mutarelli. Quem quizer pode espalhar porque o boato é quente…

Data: 29 de junho de 2011, entre 19h e 22h
Local: centro cultural Barco
Rua Dr. Virgilio de Carvalho Pinto, 422, Pinheiros
Phone 11-3081-6986″

Todo mundo lá!

Movimento Amanda Gurgel

2011-05-20T12:44:00.001-03:00

Curta e divulgue, por favor: #MOVIMENTOAMANDAGURGEL: Esta página é em homenagem à fala da Professora Amanda Gurgel. A fala da professora colocou em pauta o óbvio, mas um óbvio ignorado, banalizado. Objetividade, ações práticas. Junte-se a nós, faça barulho, não permita que o que foi levantando pela professora só vire mais um hit do Youtube.

Movimento Amanda Gurgel

Descrição:

	Esta página é em homenagem à fala da Professora Amanda Gurgel, que no dia 10 de maio de 2011 silenciou Deputados em audiência pública no Rio Grande do Norte. A fala da professora colocou em pauta o óbvio, mas um óbvio ignorado, banalizado. Como ela diz, uma tecla sendo batida e repetida há anos, desde que a escola se abriu para todas as camadas da sociedade. Não há um sistema de ensino perfeito em nenhum local do mundo, ainda mais quando os projetos de educação não querem abarcar uma filosofia ditatorial, contudo há problemas graves, precários, que são ignorados, que só servem como mote para propostas de governo e votos. Nós sabemos que não há muito interesse por parte de algumas camadas de poder que não exista uma educação de qualidade no país, uma educação libertária, que forme homens e mulheres reflexivos, não há interesse porque essas pessoas exigiriam melhor qualidade dos serviços sociais, melhor qualidade do sistema político, que na maioria das vezes é formado por pessoas que pararam de estudar no ensino médio, isso porque foram obrigados. Num mundo que vem fazendo cair ditaduras, está na hora de derrubarmos essa máscara e exigir uma mudança real do sistema de ensino brasileiro. Objetividade, ações práticas. Queremos um bom estudo para nossos filhos, um estudo gratuito de qualidade, não queremos precisar pagar uma escola particular para que nossos filhos tenham chance de, depois, entrar em uma Universidade de qualidade, em sua maioria, pública. Não! Queremos quebrar esse círculo vicioso de demagogos. Propostas? Nós temos algumas, listadas abaixo, mas estamos prontos para abarcar outras, num diálogo nacional real. Se esse movimento é político? Sim, Político dentro da concepção mais pura de política, aquela que perdemos há muito tempo, mas não está filiado, aviso desde já, a nenhum partido, pois convoca todos os partidos, todos os sindicatos, crenças, porque pretende reunir pessoas, pessoas como a professora Amanda que estão cheias de ouvirem discursos sem sentido, que são esquecidos logo que se sai do palanque. O movimento Amanda Gurgel, em homenagem a fala dessa mulher que representa tantos outros profissionais da educação angustiados, sem estrutura nenhuma para trabalhar e seus alunos, que são depositados em escolas que se assemelham à instituições carcerárias. Junte-se a nós, faça barulho, não permita que o que foi levantando pela professora só vire mais um hit do Youtube. ..... Propostas: - Formação continuada REAL dos professores; - Salários melhores para que eles não precisem se atolar de aula pra complementar a renda; - Profissionais especialistas DENTRO das escolas, para apoiar tanto os alunos como as equipes de trabalho e as famílias: psicólogos, fono, enfermeira, assistente social, psicopedagogo. - Um universo que seja coerente com as novas tecnologias, datashow nas salas, equipamento de som, etc. - Que o computador não seja um instrumento raro, usado na "aula de informática", mas uma ferramenta de trabalho de todas as matérias; - Professores atuando em duplas, o professor responsável em um assistente; - Escolas visualmente mais adequadas, que não pareçam um cárcere; - Oficinas práticas de música, escrita, artes plásticas, esportes diferenciados; Um professor não pode ganhar menos que um auxiliar de vereador, é muita responsabilidade para alguém desmotivado e a parte financeira motiva sim. E um professor desmotivado, além de ficar doente e destruir a própria vida, pode prejudicar a vida de nossos filhos.

Esta página é em homenagem à fala da Professora Amanda Gurgel, que no dia 10 de maio de 2011 silenciou Deputados em audiência pública no Rio Grande do Norte.
A fala da professora colocou em pauta o óbvio, mas um óbvio ignorado, banalizado. Como ela diz, uma tecla sendo batida e repetida há anos, desde que a escola se abriu para todas as camadas da sociedade.
Não há um sistema de ensino perfeito em nenhum local do mundo, ainda mais quando os projetos de educação não querem abarcar uma filosofia ditatorial, contudo há problemas graves, precários, que são ignorados, que só servem como mote para propostas de governo e votos.
Nós sabemos que não há muito interesse por parte de algumas camadas de poder que não exista uma educação de qualidade no país, uma educação libertária, que forme homens e mulheres reflexivos, não há interesse porque essas pessoas exigiriam melhor qualidade dos serviços sociais, melhor qualidade do sistema político, que na maioria das vezes é formado por pessoas que pararam de estudar no ensino médio, isso porque foram obrigados.
Num mundo que vem fazendo cair ditaduras, está na hora de derrubarmos essa máscara e exigir uma mudança real do sistema de ensino brasileiro.
Objetividade, ações práticas.
Queremos um bom estudo para nossos filhos, um estudo gratuito de qualidade, não queremos precisar pagar uma escola particular para que nossos filhos tenham chance de, depois, entrar em uma Universidade de qualidade, em sua maioria, pública. Não! Queremos quebrar esse círculo vicioso de demagogos.
Propostas?
Nós temos algumas, listadas abaixo, mas estamos prontos para abarcar outras, num diálogo nacional real.
Se esse movimento é político?
Sim, Político dentro da concepção mais pura de política, aquela que perdemos há muito tempo, mas não está filiado, aviso desde já, a nenhum partido, pois convoca todos os partidos, todos os sindicatos, crenças, porque pretende reunir pessoas, pessoas como a professora Amanda que estão cheias de ouvirem discursos sem sentido, que são esquecidos logo que se sai do palanque.
O movimento Amanda Gurgel, em homenagem a fala dessa mulher que representa tantos outros profissionais da educação angustiados, sem estrutura nenhuma para trabalhar e seus alunos, que são depositados em escolas que se assemelham à instituições carcerárias.
Junte-se a nós, faça barulho, não permita que o que foi levantando pela professora só vire mais um hit do Youtube.
.....
Propostas:
- Formação continuada REAL dos professores;
- Salários melhores para que eles não precisem se atolar de aula pra complementar a renda;
- Profissionais especialistas DENTRO das escolas, para apoiar tanto os alunos como as equipes de trabalho e as famílias: psicólogos, fono, enfermeira, assistente social, psicopedagogo.
- Um universo que seja coerente com as novas tecnologias, datashow nas salas, equipamento de som, etc.
- Que o computador não seja um instrumento raro, usado na "aula de informática", mas uma ferramenta de trabalho de todas as matérias;
- Professores atuando em duplas, o professor responsável em um assistente;
- Escolas visualmente mais adequadas, que não pareçam um cárcere;
- Oficinas práticas de música, escrita, artes plásticas, esportes diferenciados;
Um professor não pode ganhar menos que um auxiliar de vereador, é muita responsabilidade para alguém desmotivado e a parte financeira motiva sim.
E um professor desmotivado, além de ficar doente e destruir a própria vida, pode prejudicar a vida de nossos filhos.

A voz da Professor Amanda Gurgel

2011-05-18T18:04:00.001-03:00

Ando atolado por conta da fase final do mestrado. Nem no meu email eu entro, mas tem um video, veiculado pelo Braulio Tavares, que eu não posso deixar de postar aqui. Foi no Rio Grande do Norte, mas é uma fala que retrata a condição nacional da educação e do professor. Num mundo de Tablets, nós ainda usamos giz de cal. Num mundo onde as coisas funcionam em nuvem, a escola se orienta horizontalmente, em filas. A maioria ficou calada porque não entendeu absolutamente nada do que ela disse, não tem formação intelectual para tal. Estou terminando o mestrado, em São Paulo, para receber um aumento de 400 reais no meu salário, gastei o dobro disso por mês.

I?

2011-05-08T20:39:00.003-03:00

A palavra busca a história que busca a palavra pra ser desenrolada. A história se evola e só ficam as palavras até que elas se tornem transparentes e possamos ver a história e o homem que caminha na rua com a sua blusa toda encharcada e as calças quase caindo pelo peso das gotas que rasgam o céu como moedas de um centavo. O homem parou de correr e agora se deixa desfazer entre o vento, a lama. Não há necessidade de dizer escuro, de falar de nuvens ou evocar a possibilidade dele pegar um resfriado, as gotas já circulam esse mundo feito de temporal, talvez seja importante evocar os trovões e os clarões que iluminam a barba negra do homem branco de olhos quase fechados por conta do peso, da ausência do guarda chuva, ou de um chapéu. O açoite não releva o cansaço, o ponto homem vai atravessando a parede natural que esmaga seus pecados, seus medos. E mesmo com todas essas palavras, com todas elas assim querendo fazer sentido a história não vem e o homem continua sendo só um homem em uma chuva, arrastados em direção do nada.

2011-04-20T15:17:00.001-03:00

Serei o avatar de um fake?

IV Encontro Prática de Escrita

2011-04-18T09:41:00.001-03:00

O Encontro Prática de Escrita acontece informalmente desde 2001, mas há quatro anos o evento ganhou periodicidade e formato e vem se tornando parte da agenda de quem gosta de literatura. O principal objetivo do encontro é reunir pessoas que não só apreciam a literatura, mas também tudo que circunda a prática de escrita literária. A programação é dividida em dois tempos, o primeiro gira em torno das mesas com palestrantes, que discorrem sobre assuntos que permeiam o universo da literatura; o segundo tempo é das oficinas de criação literária. Pelo evento já passaram nomes como: Milton Hatoum, Marcelino Freire, Raphael Draccon, Kizzy Ysatis, Roberto de Souza Causo, Sérgio Pereira Couto, entre outros.

O evento deste ano tem como convidados: o escritor, jornalista e apresentador do programa Metrópolis, da TV Cultura, Cadão Volpato; a jornalista, escritora e apresentadora do programa Letras & Leitura, na Rádio Eldorado, Mona Dorf; e o escritor e jornalista, apresentador do programa Perfil Literário, na Rádio Unesp, Oscar D’ambrósio. Cadão falará sobre sua prática literária; Mona Dorf e Oscar tratarão do universo literário, compartilhando suas experiências em centenas de entrevistas com escritores.

O encontro deste ano acontece no dia 7 de maio, sábado, das 10h às 16h30, na Universidade Cruzeiro do Sul, campus Liberdade e é organizado pela Terracota editora como parte da programação do curso de lato sensu em Criação Literária. A inscrição deve ser feita aqui. O limite de vagas é 120 para as mesas e 15 por oficina.

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Quando: 7 de maio de 2011 – das 10 às 16h30
Onde: Universidade Cruzeiro do Sul – Campus Liberdade – Rua Galvão Bueno, 898 / São Paulo-SP
Quanto: Entrada Franca
Vagas: 120 (mesas) – 15 (oficinas)

PROGRAMAÇÃO

Mesa 1 – das 10 às 11h15

A PRÁTICA DE CRIAÇÃO DE CADÃO VOLPATO
Convidado: Cadão Volpato
Mediação: Nelson de Oliveira

Mesa 2 – das 11h15 às 12h30

DO QUE FALAM OS ESCRITORES
Convidados: Mona Dorf e Oscar D’ambrósio
Mediação: Edson Cruz

Oficinas

A ARTE DO ENSAIO
com Cláudia Vasconcellos
das 14h30 às 16h30

Escrever um ensaio é discorrer de um modo muito pessoal sobre um assunto, qualquer assunto. Não precisa ser um expert no tema que se vai abordar, porque aquilo que transparece no ensaio é sobretudo a opinião bem elaborada do ensaísta. A oficina de ‘Ensaios’ discorrerá sobre como este gênero de escrita nasceu, fornecerá dois breves exemplos, os quais fornecerão um modelo deste tipo de escrita, e, então, os participantes serão convocados a escrever os seus ensaios, ou seja, a darem as suas opiniões e por meio delas se darem a conhecer. Para interessados a partir de 18 anos.

COMO CRIAR UM INUTENSÍLIO SEM SE TORNAR UM INÚTIL
com Edson Cruz
das 14h às 16h

Uma oficina de criação e análise poética ligeira e profunda como o tanque de Bashô. Ah, você não sabe do que estamos falando? Não sabe se o que lê e o que escreve tem melopeia, fanopeia ou logopeia? Não sabe a diferença entre um marceneiro e um poeta na Grécia antiga? E qual a função da poesia em tempos de big brother e consumo desenfreado? É meu chapa, você está precisando de uma oficina como essa.

SOLTANDO A LÍNGUA
com Marcelino Freire
das 14h às 16h

Quer soltar o verbo mas não sabe como? Tem um projeto de um livro mas na hora de escrever deu um branco? Está difícil de organizar as ideias e os sentimentos? Pois bem: o escritor Marcelino Freire (autor, entre outros, do livro “Contos Negreiros”) dará, nesta rápida oficina, algumas dicas de como trabalhar o texto (não importando o gênero literário) e fazer do seu “bloqueio” artístico algum muito criativo. Para interessados em literatura, a partir de 14 anos.

ESCREVER PARA JOVENS. QUE HISTÓRIA É ESSA?
com Marcelo Maluf
das 14h às 16h

Escrever literatura para jovens é uma linha tênue que muito se aproxima da literatura adulta. Harry Potter e Artemis Fowl são exemplos de textos que ganharam o público adulto. Enfim, escrever para jovens, que história é essa? Marcelo Maluf é autor entre outros de “Jorge do Pântano que fica logo Ali”, e organizador da Antologia infanto-juvenil “Era uma vez para sempre”, nessa oficina prático-reflexiva, Marcelo dará dicas e possíveis caminhos da literatura contemporânea para jovens. Para interessados a partir de 18 anos.

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Inscrições aqui.

Dúvidas: 11-2645-0549 ou contato@terracotaeditora.com.br

Camalear ou Síndrome das Pequenas Influências

2011-04-06T10:37:00.001-03:00

Minha literatura (?) anda espremente. Com crise de identidade. Seria a gastronomia meu forte? O corte e bordado? Não tenho mão, tremidas que são se perdem em punhetas e metafísicas que nada têm a ver com a palavra enquanto mulher de pernas travadas, menina idealista. “Se não lhe ocorre, para viver melhor, nada mais do que escrever, então você é um escritor”, mas e o amor? E a praia com sorvete de uva? Não sei, não consigo ver essa imersão viciada, essa necessidade de se efetivar, de bater ponto. Talvez seja porque meu esqueleto é feito de ócios, com músculos sempre relaxados, coitados. E não pode imitar, e tem que ter voz própria. E se minha voz for de papagaio, tão bonito, verde e raro. Vai que você nunca elogiou um papagaio por imitar direitinho? Parodiar sua avó falando palavrão? Vai. É muita regra cagada pra todo lado pela ventoinha dos manuais gerais. Isso não emociona, não dá vontade de dizer que a literatura é uma forma de viver, ou morrer melhor, ou nunca morrer. Eu prefiro me esconder, deixar os textos escaparem pelos espirros, sem compromisso. Desassinados. “O senhor reconhece este conto aqui, meu senhor? Onde há uma cópia deslava do estilo de um autor pernambucano, meu senhor? Reconhece?”. Eu não, conheço não.

Pessimísmo malacafento?

2011-03-24T19:20:00.002-03:00

Me ocorre a ideia de que não posso ficar saudável num mundo doente. A satisfação soa um crime contra os amigos. A felicidade uma falsidade, até canastrice. O pessimismo talvez seja o único estado de espírito moralmente confiável. A angústia, o indício de que ainda sou humano. Acho que a única luta que resta é contra a ignorância e aquela tristeza que nos deixa letárgicos. Ou não, talvez o jeito seja se entregar pra corrente, margulhar na virtualidade dos prazeres rápidos, do entretenimento infinito, das relações epidermicas e dos desejos descartáveis. Levar como der, como deus quiser. Aguardar o corpo seder, ou que os Maias estejam certos. Já que o suicídio pede certa esperança.

No meu tempo...

2011-03-15T12:24:00.002-03:00

Você acha morrer um castigo? Até parece. Castigo é viver pra sempre. A imortalidade é um peso, meu caro, desses que a gente só entende carregando. Eu sei que pode parecer que estou cuspindo para o alto, mas saiba que depois de um tempo a gente tem certeza que cuspindo ou não a cabeça sempre acaba melada. Eu sei, pode se tentar ser um tosco durante a imortalidade e não parar pra pensar nas coisas, se entregar pra loucura e pra fruição. Não dá, pode parecer que sim, mas não dá. Cem, duzentos, quinhentos e trinta e cinco anos sendo um babaca até rola, mas mil é impossível! Você começa a ter tremores, sabe? A olhar as cores reais das coisas e perceber que o tonssortom se repete sempre, só mudando o espectro e que as coisas são tão estúpidas que a melhor dádiva da vida é a morte, desfazer-se em bolinhas de terra e cupim. Pois o tempo que temos como mortal é a medida certa, no ponto, mais um pouquinho e estraga. É como a quantidade de ervilhas em uma empada, até pra quem gosta, tem limite. Tudo bem, conheço um cara que conseguiu viver mais de mil anos como um babaca, mas no ano mil cento e vinte e dois ele surtou, hoje vive lambendo selos. E ninguém nem usa mais selos. A gente aprende, nem que por osmose, a gente acaba entendendo, mesmo sem parar pra sentar. É como se a vida fosse o ar que invade nosso ânimo e não dá, parece que dentro de você ele se torna água e você logo está se afogando em sentido, ou a falta dele que, com o tempo, você vê que é a mesma coisa. Os significados se perdem todos, porque não há mais nenhum valor na dicotomia. O que é bom por cima, hoje, amanhã será por baixo. Até voltar a ser por cima. E assim, ciclicamente, pra próxima geração acreditar que tudo é novidade, que estamos passando por mudanças. Que a última tragédia foi a mais terrível, que nunca choveu tanto, se matou tanto, nunca as pessoas foram tão fúteis, ou má-educadas. E você, ali, vendo o quadro como um todo, tentando mostrar aos coitados que existe uma linha que une tudo, mais comprida, mais importante. E eles falam de quebra, de ruptura. Então você entende que nem as palavras adiantam mais, que as metáforas já são o único modo de dizer, um modo vão, vale lembrar. E você fica com o básico necessário pra pedir um copo de café na esquina, curtir o queimado da manteiga no pão da chapa e comendo o pão transformado em borboleta no seu peito, você voa e percebe que a maldição não é a vida eterna é a fome eterna de sua memória, que sempre come mais e mais, coisas e pessoas e, obesa que é, não queima a gordura, não alivia o peso. O peso que você carrega. E tem gente que acha que a imortalidade é uma benção, que dedica sua vida à buscá-la e morre, sem saber que ela é um pé com meia afundando na lama oleosa.

Mestralizando

2011-03-09T10:51:00.002-03:00

No intervalo entre uma lasca de mestrado e outra, eu twitto, ou facebuco. Vou polocando (verbo criado por minha filha, que acho perfeito) pensamentos e angúsitas, comentários e curvas. É o que sobra, afinal lá o que temos é um espaço para suspiros, o blogue, acredito, exige mais. Ao menos de mim. Digo que é o que sobra porque o mestrado não está fácil, e o corpo não ajuda, parece querer fugir da situação. Os olhos, nem mosca invisível escapa. E o prazo está indo pelo funíl. Pouquinho, sábado a primeira versão impressa tem que ser despachada e capítulo três é uma coisa disforme e sem sentido, mas tudo bem. Feriados ajudam, em um país que insiste em bater na tecla de que é Láico, não temos como reclamar dos feriados religiosos, são a única parte no pacote que não negamos. Já que aí estão... E como disse a Ester, deveríamos adicionar os feriados de outras religiões também, a preferência pelo cristianismo-católico não rende. Diversidade religiosa! Bem, é isso, ao som de codex, música número seis do novo álbum do Radiohead, The King of Limbs, eu dou essa respirada mais longa e vou me desfazendo no sem sentido, polocar ideias e deixando escapar outras.

Alô alô

2011-02-20T14:29:00.002-03:00

Um teste. Meu primeiro mobile post. Estão me ouvindo bem?

Reboco de nuvem

2011-02-16T22:23:00.004-02:00

O menino tem sobre si um fardo. Feito de juta, fedendo a gatos mortos. Vai indo opaco, mesmo o peso, o cheiro, nada o tira daquele estado reto de andar. A estrada está quente e ele descalço. Alguns carros passam, mas só uma menina sem idade para entender aprecia o caminhar do menino, quase parado diante da velocidade das rodas. Há uma gota de suor sob a pele do menino, uma gota preguiçosa que insiste em não escorrer, ela não consegue captar o tamanho, formato, cor da face onde está plantada, não sabe de onde brotou, o que representa, só sabe que não quer cair, se desfazer no vento do mundo. Ela prefere se fingir cristal, adorno para face do garoto estéril de supreendimentos. Há uma curva que é curvada pelo caminhante. O piso preto dá lugar à terra ainda lembrada de que foi lama. O menino não se abstém do zigzag das poças, ficando mais baixo e molhado enquanto segue. A chuva foi calma, mas o bastante para desfazer os campinhos de areia, abarrotar os castelos de papelão e matar as crianças sem braços ágeis para, ao menos, boiar. Ele mescla mais a sua mão com o laço da corda que prende à boca do saco e começa a subir um morro. O barulho do rio é como um chiado no rádio, mas sem música. Percebe uma cobra fingindo ser graveto. Do lado dela coloca o saco e respira para ter certeza de que ainda é ele mesmo. Abre o saco e o rosto do irmão ainda insiste em olhar. Ele desfaz o pequeno dos trapos de juta e coloca o terço no pescoço do falecido. As contas vão brotando em violetas azuis que vão se mesclando com o pequeno de braços pouco ágeis e transformando seu cadáver numa embarcação feita de peixes de prata e olhos vazados. O menino espera a transformação se dar e o cardume começar a subir o rio. Então dobra a juta e coloca dentro da boca da cobra que se espanta de ter sido descoberta em seu disfarce. Vira as costas e deixa o corpo mergulhar também, alimento para as pedras, espanto para os musgos.

Manifesto contra mesquinhez

2011-02-13T11:09:00.005-02:00

Pintei o cabelo de loiro. Claro que houve bullying, mas não ligo. Eu era o gordinho, de óculos, cabelo pro lado e voz fina na escola. Acha mesmo que ainda existe algo que me atinge? Algo dito que fira meus sentimentos? Muita terapia e prozacs depois, meus caros... Eu poderia ser juiz de futebol. Mas das brincadeiras, tem uma que me preocupa. Não de agora, há algum tempo, acho que desde que comecei a praticar análise do discurso, a entender a importância ideológica das palavras. “Coisa de gay”, substitua “gay” por qualquer um de seus derivados. Claro que não vem só, mas o “coisa de preto”, “coisa de baiano”, etc, têm perdido força, por conta, talvez, de uma postura júris, ou seja, o velho medo de um processo nas costas. Contudo, em plena onda de lutas contra a intolerância, o termo “gay” ainda funciona como adjetivo pejorativo, usado por homos e heteros, inclusive. Se você não joga bola direito é “gay”, se não sabe brigar é “bicha”, se gosta de uma cor mais rosada é “viado”, se não tem caráter “dá o cu”, ou se é sensível demais é “uma bichona”. A sexualidade das pessoas é colocada, paradoxalmente, o tempo todo, na mídia e fora dela, em xeque. Como se realmente importasse se fulano dá ou recebe. Digo paradoxalmente, porque vivemos ouvindo, ao mesmo tempo, “que não importa a sua opção sexual, o importante é que somos todos humanos”. Somos todos humanos, mas a banda xis é ou não gay? Fulano sai ou não do armário? Aquele cabelo é coisa de “viado” ou não é? Como se ser “viado” fosse ruim, degradante. Uma pessoa me disse “meio gay” seu cabelo, olha: se não está por completo, ainda não está bom. Eu tento entender, tento entender porque ninguém diz nada, tento entender porque ninguém faz um esforço para mudar isso sem precisar de uma lei rígida como a que tem em favor dos negros. Porque simplesmente não pensam melhor nas palavras que usam e tentam, assim, mudar o discurso que envolve a ideologia depositada naquela palavra. Mudando como usamos a palavra, com qual significado, muda também nosso modo de nos relacionar com ela e com o que ela representa. Não ligo para brincadeira, piadas, acho o humor importante, o uso consciente dos estereótipos, é na pseudoingenuidade que reside meu temor. Na crença de que não faz mal, de que não foi por mal. De que foi só brincadeira, só um palavrão, um soco, uma morte. Nem meu avô eu relevo, a mudança tem que começar e que se dane tradições, medos, ou falamos a verdade e paramos com o bom mocismo da falsa aceitação, ou começamos de verdade a transformar o pensamento. Risinhos tortos enquanto os punhos cerram, não. “Enquanto a cor da pele for mais importante que o brilho dos olhos, haverá guerra”, disse Bob para tratar sobre as diferenças raciais, inclua aí diferenças religiosas, de gênero, de gosto, de sexualidade e teremos guerra eternamente. Dirão se eu quero que a luta pela igualdade pare, de forma alguma, eu quero que ela não exista, como fez Gandhi, se um dos lados abre mão da luta o outro lembra que é humano, que estamos no mesmo fardo. Não temos que discutir se homens podem se beijar no metrô, porque não deve haver diferença entre dois homens se beijando e um casal hetero. Não deve haver difrença entre um gordinho que desfila e um sarado. Não deve haver imposição sobre como ser, como viver, como comer, como andar, como trepar. Anarquia ética, intelectual, moral. A sua liberdade termina onde começa a minha e se mescla à minha. Não deveria haver parada do orgulho gay, nem do orgulho hetero, nem do orgulho negro, ou dos gordos, pode parecer clichê, mas o orgulho por nossa humanidade demasiadamente imperfeita dentro de suas perfeições deveria nos bastar, a busca pelo conhecimento das coisas que realmente importam deveria ser nossa base de formação. Essa discussão sobre o sexo dos anjos e dos homens é ainda o resquício de uma formação religiosamente intolerante e limitadora que, ao menos no Brasil, há muito não nos sufoca, não nos impede de dizer, mas impõe certa aura sobre alguns assuntos... Aura pouco questionada. Questione. Questione seus valores e a falta deles. Abra mão de falar da vida do outro, abra mão de discutir quem comeu quem, abra mão de lamber as migalhas da vida, ninguém devería se contentar com elas, metafóricas ou não; comece a procurar os grandes banquetes da existência, a desafiar sua mente para ir além da mesquinhez. Utopia? Utopia é um conceito, nós determinamos o que cabe dentro dele. Ação e inação, assim o mundo terá uma chance de não sucumbir a futuro cyberpunk qualquer. Acordem, sejam gays, heteros, bis, pãs, eu não quero saber, e espero que não queiram também...

Piada de pontinho

2011-02-10T10:07:00.001-02:00

Ontem descobri que o meu inferno, caso ele exista, será feito de carrapatos. Pelas paredes da caverna e em mim, carrapatos gordos e acinzentados. Estou falando isso, porque ontem uma nuvem de carrapatos invadiu minha garagem, foram sufocando o rosa das paredes e quando demos conta já estavam parindo verruguinhas pretinhas por todos os lados. Minha mãe está viajando, ela é boa para resolver esse tipo de peste, ela resolve qualquer peste, é um tipo de médica curandeira dedetizadora, a síndica de nossas vidas. Eu tive que resolver só. Minha irmã montou barricadas e eu disse tome cuidado, o moço que vendeu esse veneno falou que esses meninos podem andar um quilômetro por dia. Minha casa não tem nem cinquenta metros, seria um estrago. Me armei de touca, luvas, máscara e botox. Iria fazer uma cirurgia de remoção na minha garagem. Toca fogo! Gritava meu avô. Juntou gente, juntou vizinho, aglomerou opinião e gritinhos de aflição. Parece que eles tão andando no meu cabelo. Tinha até gente tirando foto da empesteação, da matilha de bolinhas. Eles não riam pros flashes, encarapuçados com medo de mim e minhas luvas amarelas, minha touca de banho, meu botox diluído em água dentro do pulverizador amarelo do meu avô. E lá fui eu, silenciosamente suado. Foram caindo, pulando para cima de mim que desviava com todo o molejo do rebolaition matrix. Vai papai, vai papai! Percebi logo que tinha na empreitada um tropa de elite, as aranhas, em todos os cantos em que a vassoura não tinha dado conta delas as teias, fortes armações de metal eletrificado, tinham globinhos pendurados como uma árvores triste de natal. Decidi proibir o aracnicídio na minha casa. Depois de algum veneno nos olhos, nos meus e nos deles, estavam todos em cardume no balde de passar pano. Joguei fora a vassoura, joguei fora o pano, joguei fora as luvas e todo o resto. Quase arranquei as mãos, a pele, as paredes, os azulejos. Queria me livrar do cheiro daqueles carrapatos, mesmo sabendo que não adiantaria, que o cheiro sempre fica para nos lembrar do esforço. Ainda quando acordei um pequeno andava pelo quintal, tão só, talvez completando a terceira volta do seu quilômetro diário, em homenagem a todos os familiares perdidos, a nação dizimada. Até pensei em deixá-lo continuar seus passinhos ao sol, mas me lembrei daquela caverna, deles sugando meu sangue durante toda eternidade e pisei na bolinha que explodiu que nem biriba de São João. E a cachorra, dona dos bichos ainda vaga pela rua, procurando o próximo porto. Mãe, volta logo.

Colheita

2011-02-09T10:19:00.001-02:00

E o sonho? O sonho se dá na curva da vida. Nos pega de surpresa e passa para dar lugar a outro. O sonho é como uma mudança de visual que todos estranham, se acostumam para estranharem a próxima. Aprendi que todos os dias meus sonhos se realizam. Hoje, pelo menos, uns 22 sonhos caíram do pé, comi e plantei as sementes. O que acontece, é uma pena, mas normal, é não percebermos e deixarmos o sonho apodrecer, é triste, confesso, eu mesmo já fiz isso inúmeras, mas não é o fim, nada tem um fim, o sonho acaba virando adubo para mais sonhos, só que você nunca experimenta a realização, não se lambuza dele, não aproveita. Fique atento, todos os dias pelo menos metade dos seus sonhos amadurecem, hoje me alimentei de vinte e dois: acordei sem nenhuma doença aparente, a escova não escorregou e bateu na minha gengiva, minha filha não fez xixi na cama, fomos para escola sem acidentes no trânsito, não estava chovendo e outros 17, sonhos, realizados. E o dia só está começando.

Enslaved - Zerado

2011-02-08T10:45:00.000-02:00

Enslaved do Xbox... meu Deus, que jogo!
O que é melhor, a felicidade dentro de uma prisão, ou a liberdade dentro de um deserto?

My Way

2011-02-06T14:03:00.003-02:00

Quem muito fala, quem clama a Deus em gritos não ouve o que Deus tem a dizer, não sente o sussurrar do Seu Espírito. Orar é contemplar Deus. Contemplar é meditar. Meditar é entrar em silêncio na presença do Senhor, mergulhar Nele em segredo e se entregar na confiança de que Ele sabe o que é melhor para você. É uma atitude de gratidão diante da sabedoria do Criador. Uma entrega real de fé ao Mistério.
Quando falo isso, deixo que você substitua a palavra Deus por Universo, Deusa, ou o que se encaixar melhor na sua crença, mas o que quero dizer é que o silêncio, o estar no presente, esse é o caminho para entendermos tudo o que tem para entender e nos entregarmos ao que não está ao nosso alcance.

Convite: Benvindos ao Último Portal

2011-02-06T11:41:00.001-02:00

Penei, suei, apanhei um bocado, mas consegui, finalmente, entrar em uma edição da revista Portal, editada por Nelson de Oliveira. E não pense você que só porque a edição é rateada entre os autores, meu caro, que é fácil. Ao menos comigo não foi, para agradar o ganhador do Prêmio APCA 2010 eu tive que perdes algumas costelas, mas aconteceu e estou muito feliz, porque ou era agora, ou nunca. Sim, meus caros, quem entrou, entrou. Este é o último portal e para comemorar tal empreitada fenomenal organizamos um encontro na sempre fantástica biblioteca Viriato Corrêa. No dia 12 de fevereiro. Veja o convite e apareça, será, prometo, uma viagem sem precedentes. Harê!

A volta de quem sempre esteve

2011-02-04T13:18:00.002-02:00

Boom, boom, boom! Destravei, onlainiei. Por falta de conexão agora sou Dial-up, Adsl, 3G, extra-corpóreo. Batizando o mundo com a possibilidade eu venho dizer que não me arrependo de ter sumido. Foi bom, carregar, retornar ao cu do que importa. E voltar, e não voltar. Com o inimigo compreendido, mas não vencido, porque sem uma boa briga as coisas perdem a cor, mas não briga de soco, o soco acaba no contato com a pele, não, a peleja se dá nas idéias, nos sentimentos que nascem dentro da gente e Boom, boom! Porque o carro que vai bater em você já bateu, a sua doença terminal já aconteceu, seu feliz final já se repetiu infinitas vezes nos ouvidos do mundo, no eco das coisas que acontecem o tempo todo ao mesmo tempo. Então pare de choramingar, é pra se borrar, se borre, mas não fique aí reclamando, ou reclame, mas com seriedade, com verdade, com coragem de mudar. Eu sei, sou santo de casa, o mestrado não está acabado, mas não está esquecido, a conta tem que ser paga, os quilos perdidos, os amigos visitados, a calha instalada, tudo isso será, está nas cartas. E tudo pode acontecer, mesmo já tendo acontecido, porque naquela bifurcação sempre tem uma roda da fortuna de ponta cabeça. E é nela que você tem que se segurar e ver onde vai dar, mesmo já tendo dado e se não entender, medite, sentado, em pé, limpando o vidro da sala. Medite e deixe o rio correr por dentro de você, vire água. Saudades, meu caros, saudade de tocar a pele de vocês, de beijar os rostos, de sentir o cheiro de fumaça dos carros. Estou por aqui, mesmo assim, meio acostumado com o off, ainda, mas estou. Gritem, não esperem, quem sabe nos lambemos dia desses. Benvindos ao ano do começo, do recomeço, da retomada, da invenção. Boom, boom, kaboom!

Ano novo...

2011-01-19T10:05:00.002-02:00

Meu ano ainda está passando e nunca o gerúndia teve tanto significado. Estou na ponte. A ponte é um espaço transitório, nem lá nem cá. Na ponte, assim, de lado, olhando para o rio, quem passa não sabe se está indo ou vindo, direita ou esquerda. Posso mergulhar? O meio da vida, sempre, a mudança. Passam os móveis, as cuecas, os fios de telefone, mas você fica ali, sem saber o que é, para onde ia. Não tem jeito, ninguém te carrega, ou você vai, ou fica. Eu já mudei muito depois que casei, pelas minhas contas uma mudança para cada ano de casamento. 5. Mas essa é a mais difícil de todas, icônica, um grande ritual de passagem. Para vida adulta? Maturidade? A ponte não vai desabar, cair dentro do rio. Não tem jeito, os passos cambaleantes têm que aderir melhor ao solo. E do outro lado há tudo o que estava deste, cômodas, copos, mestrado, mas diferente, o gosto, o cheiro, a posição. Há momentos no mapa da vida que você sabe que deveria marcar com alfinete a localização, são momentos que não há como passar incólume. O de hoje eu registro aqui. Neste mundo virtual, o único porto que não muda de endereço, que não é afetado por tsunaminies, a virtualidade nos une, faz estarmos sempre por aí, mais perto, mesmo sem pele. Essa paixão solitária grupal. Bem, voltarei às caixas, mas em breve nos cruzamos, aqui, ali. Não me espere, mas não me deixe. Até. Saudades. (Ah, não se preocupe, na travessia eu tenho mãos bem reais para segurar).

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2010-11-23T16:52:00.001-02:00

Ando mais perdido que cego em bloco de carnaval. Ela me deixou, nem pareceu abrir a porta pra ir embora. Fiquei algum tempo desfiando o verniz da madeira, esperando atravessar seus pensamentos e entender a convulsão de sua decisão, mas não consegui sair do sofá, fiquei orbitando no mesmo que vem me viciando. No contrário do sonho. Se eu pudesse recordar do caminho que fiz até aqui, mas eu só me deixei vindo, um barranco no escuro e quando vi estava. Não há como fazer o caminho de volta, nem sei se ele existe, essa idéia de que “vim parar aqui” é mais para, mesmo diante da derrota, dizer que houve alguma progressão na minha vida, em nosso relacionamento. Mas, as vezes, chego a confessar para os ácaros que nunca sai do lugar, que tudo sou eu, sentado no banco primeiro, no útero, imaginando como as coisas serão, planejando. Eu sempre me encharquei de planejamentos. Aqueles que consegui colocar em prática, poucos, não deram certo. Não sou um bom planejador, mas insisto, tanto que só faço isso elaborar, riscar, prever. Abro mão de viver e por isso ela se foi, sem nem se dar ao trabalho de abrir a porta ela saiu e me deixou. Ela precisa de experiências, de acontecimentos, mesmo que sejam meus desvios internos, meus pensamentos podres, ela precisa de algo, não só um planejador, um projetador, ela não é plástica, ela é articulada, odeia o burocrático, o protocolar e só convive com eles se for para corromper, talvez volte, não é de guardar mágoas, mas terei que provar que mereço, não adianta, a Literatura não se dá bem com quem não vive.

2010-11-09T16:11:00.001-02:00

estou no alto da torre
aqui
no alto
da torre
de cabelos curtos

No Reino Unido, homem muda de sexo, se arrepende e muda de volta

2010-11-08T16:50:00.000-02:00

Não tem ficção que baste:

O milionário Charles Kane, 50, fez cirurgia para mudar de sexo no Reino Unido. Duas vezes. Agora está noivo de Victoria Emms, 28, conta reportagem do jornal "Daily Mail".

Kane nasceu como Sam Hashimi, se casou e foi pai de dois e se divorciou. Em 1987, decidiu que não estava satisfeito com seu corpo. Em 1987, o empresário decidiu investiu 100 mil libras (cerca de R$ 274 mil) em uma cirurgia para mudança de sexo e vários procedimentos estéticos para se tornar a designer de interior Samantha Kane.

Em 2004, depois de sete anos como mulher, decidiu que a mudança foi um erro. Ele diz que se sentia um personagem e atribuiu a primeira mudança ao traumático fim de seu casamento. Ele não gostava das mudanças de humor causadas pelos hormônios e não estava satisfeito com o sexo.

Ele decidiu então investir mais 25 mil libras (cerca de R$ 68 mil) em três operações para voltar a ser homem. Seus implantes de seios foram retirados, e os órgãos genitais foram reconstituídos com enxertos de pele de seu estômago. Foi quando Charles Kane nasceu.

Hoje, ele precisa tomar doses diárias de testosterona, que o seu corpo não produz mais naturalmente.

"Homens são de Marte e mulheres são de Vênus e eu estou na posição única de ter feito uma longa viagem à Vênus antes de voltar à Marte", disse Kane ao jornal.

Fonte:
http://www1.folha.uol.com.br/mundo/827253-no-reino-unido-homem-muda-de-sexo-se-arrepende-e-muda-de-volta.shtml

Crônicas domésticas

2010-11-08T16:16:00.003-02:00

Dona Joana faz bolos de aniversário à moda antiga do glacê e do suspiro em forma de coroa. Recheio de doce de leite e ameixa. Cobra barato o quilo para ganhar com os salgados e brigadeiros. Deixa a neta raspar a panela se ajudar a enrolar os docinhos. Usa caldo de galinha no risole de carne e diz para filha mais velha não espirrar sobre a massa, não cresce. Só aceita encomendas de segunda à quinta, para entrega em até quarenta e oito horas. Faz dois bolos para caridade por semestre, por conta de uma promessa feita a Santa Ana em agradecimento a só ter perdido um dedo no acidente com a batedeira semi-industrial que comprou em vinte e quatro prestações no cheque quando as coisas começaram a dar certo, graças a Deus; e pelo membro amputado não ter feito mal aos convidados do cliente.

Fragmentando a dicotomia

2010-11-04T13:50:00.002-02:00

Laerte anda louco? Ou são? Não sei, tenho conversado muito sobre o assunto, Claudio Mor e eu, noite dessas, por exemplo. Ele é um gênio, diz Claudio. Eu fico olhando, de rabo de olho. Ele deu uma entrevista para Folha e tenho que concordar com Claudio: Larte é um gênio.

"O problema é a vida submetida a essa ditadura dos gêneros, a esses tabus que não podem ser quebrados. É você sentir que sua liberdade está sendo tolhida, que as possibilidades infinitas que você tem de expressão na vida, ao sair, ao se vestir, ao se manifestar, ao tratar as pessoas, seu modo, seu gestual, sua fala, tudo isso é cerceado e limitado por códigos muito fortes e muito restritos."

Laerte

Em outras palavras: dizem como você deve ser e você é.

Leia: http://www1.folha.uol.com.br/ilustrada/825136-cartunista-laerte-diz-que-sempre-teve-vontade-de-se-vestir-de-mulher.shtml

E, não tem como não dar sublinhado nesta frase: "O Angeli é um exemplo de que uma pessoa pode ser completamente hétero e legal."

Fantástico.

Tríade lida e comentada

2010-10-28T12:57:00.001-02:00

Pessoas, saiu uma crítica sobre A Tríade no blogue do escritor Tibor Moricz, que vem ganhando espaço com suas leituras afiadas que, na maioria das vezes, não agrada nem gregos nem troianos.

Foi uma leitura sincera onde ele aponta qualidades e defeitos. Isso é o máximo que um escritor que presa por seu trabalho pode esperar. Entrem, leiam e comprem!

http://esooutroblogue.wordpress.com/2010/10/28/a-triade-lido-e-comentado/

Importante frisar, sem protocolos. A culpa dos erros não é do revisor. Eduardo é um revisor fantástico e de competência indiscutível. A culpa é nossa, autores, que percebemos alguns erros de narrativa, pontas soltas e brechas imperdoáveis no último momento e passamos uma semana escarafunchando o livro e como o lançamento estava marcado para o Fantasticon, não tivemos tempo de devolver para o Eduardo rever. Culpa nossa que será corrigida na segunda impressão. Só nossa.

Abraços

Cada dia mais a ficção enfraquece diante da realidade.

2010-10-25T12:32:00.003-02:00

Visão do "diabo" faz 11 pularem pela janela na França

DA FRANCE PRESSE
EM VERSAILLES

Onze pessoas pularam pela janela de um apartamento em Versailles, subúrbio de Paris, após acreditarem ter visto o diabo, em um incidente ocorrido neste sábado e que terminou com a morte de um bebê de quatro meses, informou a polícia.
O pânico tomou conta dos moradores do apartamento, no segundo andar de um prédio, quando um homem sonolento que andava nu pela casa foi confundido com o diabo. O incidente ocorreu de madrugada, e ao que parece, o homem levantou para alimentar o filho que chorava na cama.
"Treze pessoas estavam no apartamento do segundo andar e por volta das três da manhã um dos ocupantes ouviu o filho chorar", explicou à AFP Odile Faivre, da promotoria de Versailles. "O homem em questão, de origem africana, se levantou para alimentar o filho e como estava totalmente nu, foi confundido com o diabo".

"O grupo atacou o homem e o feriu com uma facada na mão, antes de expulsá-lo do apartamento, mas ele tentou voltar e foi aí, que tomados pelo pânico, pularam pela janela", revelou Faivre.

No incidente, um bebê de quatro meses morreu e outras sete pessoas sofreram traumatismos múltiplos.

http://www1.folha.uol.com.br/mundo/819265-visao-do-diabo-faz-11-pularem-pela-janela-na-franca.shtml

Mayday Mayday Mayday

2010-10-14T18:19:00.001-03:00

Avante companheiros

2010-10-14T16:45:00.003-03:00

"Tinha reforçado o convite a Dilma para este segundo turno, mas, como vocês podem ver, a campanha está pegando fogo para os dois lados. Então não vai acontecer o jantar. Deixando claro mais uma vez que não apoiei, não deixei meu voto a nenhum dos candidatos. Eu só queria mesmo era saber dos projetos para a minha classe, que apesar de todos acharem que é uma classe favorecida, é uma classe abandonada. Só 3% dos jogadores ganham mais de R$ 10 mil, é muito pouco", afirmou Ronaldo.

http://www1.folha.uol.com.br/esporte/814562-ronaldo-cancela-sabatina-com-dilma-devido-a-agenda-da-candidata.shtml

Confinado

2010-09-23T16:18:00.002-03:00

Tenho ficado trancado, mas temo que as paredes não sejam suficientes para me conter. Talvez eu precise de uma gaiola, uma corrente que evite eu me esparramar pelas laterais da cama, entre os ladrinhos, pelas frestas da janela, pelas laterais do prédio, escorrer pela rua, pelos telhados vizinhos, que impeça que os outros vejam o líquido negro que me tornei.

Morre-se de imaginação?

2010-09-23T16:14:00.002-03:00

Se você acredita no monstro imaginário e ele te arranca a cabeça, você morre? E o medo? Só o medo da quimera, mata? E se não se falece pelo susto, se aguenta mesmo molhado, o ataque inevitável é fatal? Ou é no fim, quando o trem fantasma passa por mim, mesmo que eu creia nele, que as leis da física me protegerão? E, então, foi só um pesadelo. Será? Não sei se vou descobrir, nos filmes em que dois carros vão de encontro, de frente, para saber quem é o mais valente, eu sempre acabo desviando.

Sobre a minha escrita

2010-09-04T11:44:00.001-03:00

Essa entrevista eu ida dar prum blog. Mas não rolou.

Mas queria compartilhar com vocês.

Assim, bem selfish.

Por que eu escrevo?

A arte para mim é algo fundamental para vida de um humano saudável. A ausência de contato com a arte gera uma desnutrição espiritual. Pão e circo, na melhor acepção do conceito. Sem arte as pessoas são mais murchas, burras, cinzas. E não estou falando só das grandes artes, estou falando de um forró no fim de semana, de uma exposição gratuita sobre algo em algum SESC, ou Centro Cultural Popular, um sarau, um show. Qualquer coisa que faça o indivíduo entender nossa diferença dos outros animais, onde ela assenta. Eu sempre tive isso comigo, sempre.

Mas por que a Literatura?

Eu queria ser ator. Sempre fui dramático. Mas impedimentos astrológicos-intestinais me fizeram desistir da idéia. A coletividade que o teatro exige esbarra no vicio de alguns, desde o tempo de escola, que queriam ser globais, tinham aquilo no sangue e você ali porque precisava ficar menos louco, a arte é o tarja preta de menor custo. Eu ficava encabulado, era cerceado pelos humores de grandeza. Eu sempre fui bem bobão, gordo, daqueles tontos e não tinha jeito, o talento e a necessidade eram pisoteados por tudo isso e eu ficava sufocado. Se fosse hoje... abri mão, então, mas ainda vou encenar um monólogo e me apresentar de Drag Queen.

Então foi a música. Os violões eram duros demais pros meus dedos, segundo o professor, o teclado era confuso. Eu queria cantar, meu pai cantava na igreja, o pai dele cantava em coral. Mas e a voz? Era uma voz como qualquer outra, sem força, sem maravilha. E um vocalista gordo, nunca foi muito bem aceito. O canto foi pelo ralo.

Então foi o desenho. A pintura. Nessa eu me dei bem por um tempo, acho que foi o que cheguei mais perto de amar mesmo. Mas, então, esbarrei em uma coisa que a maioria esbarra na escola, a idéia de que desenhar, pintar é realismo. E tem que saber desenhar como Alex Ross, sabe? Renascentista. Não deve haver deformidade, nada. O que é uma tolice danada. Mas então o estrago já estava feito, eu e minha moral baixa nos demos as mãos e fomos embora das aulas proveitosas de desenho. A professora tentou desfazer aquele impressão, mas os outros alunos eram muito bons pros meus rabiscos. Como eu disse, sempre tolo.

Então veio a Literatura, num livro de Loyola Brandão, Cadeiras Proibidas. Que era aquilo? Que mundo era aquele? Santo Deus. Eu já lia muito. Pedro Bandeira, Marcos Rey. Mas aquele negócio era diferente. Cadeiras proibidas pelo governo. Orelhas que começavam a crescer e não paravam mais. Um homem que via o filho sendo devorado por um lagarto e nada dizia. Mas, o que mais me deixou tonto, era o menor deles, um homem que se endereçava, se colocava num envelope, se mandava pelo correio e a carta era extraviada. Nunca mais encontrada. Ele se perdia. Fiquei assim, pensando no elefante que passa por baixo da porta, sabe? Dentro do envelope, entende?

Então eu fui, de forma irregular por autores nacionais e internacionais. Literatura em voz alta (Machado, Graciliano, Clarice) e em voz baixa, literatura POP que perdi de vista. O POP é bom, a leitura best-seller, é como um sal de fruta.

A arte estava na minha vida, eu diminuía as idas ao psiquiatra. Mas não acabava com elas. E foi duas coisas que se misturaram que me fizeram começar a experimentar fazer literatura, em voz baixa, claro. Primeiro foi o RPG, eu jogava muito, e aquelas histórias todas que eu inventava com meus amigos, um bando de japoneses loucos, eram bem boas, no final. E eles diziam, devíamos escrever isso. Sonho, assim, pra ser cineasta, sabe? E depois, foi uma terapeuta que me mandou fazer um diário. Pronto. Eu comecei a misturar fantasia com realidade, com amores que não se concretizavam e MUITA poesia ruim. Santo Deus, eram ruins mesmo. A terapeuta achava tudo muito divertido, eu podia ou não ler para ela, mas eu lia, acho que era a vontade de já ser publicado misturado com o drama. E como eu escrevia mal! Casa com “z”, “pra mim fazer”, incoerências tristes e vai ladeira pra baixo. Mas a mosquinha azul tinha feito mais uma vítima.

As palavras eram acessíveis. Eu não precisava de tinta, de ensaio. Era só escrever. E era solitário, assim, sem precisar agüentar ninguém no meu ouvido. E eu tinha jeito com aquilo, tudo bem, eu melhorava o texto quando lia em voz alta e meus leitores não eram nada exigentes. Foi a melhor fase da minha literatura. Eu fazia por diversão. Eu fazia porque era a coisa mais importante da minha vida. Muitos autores vivem a vida toda assim, alguns são agraciados com talento e o texto deles nasce pronto, outros, como eu, precisam de trabalho, mas não reconhecem isso nunca.

A faculdade veio me fazer reconhecer, veio tirar a ingenuidade da ação. Descobri que escrevia errado pra caramba e que meus textos não tinham sentido algum. Que eram pobres, sem cor. Eu reduzi a produção, mas o lado bom é que comecei a publicar. Uma professora, Beth Cury, me pegou pela mão e eu fui indo. Já não era o texto espontâneo, era o texto pensado, era a Literatura engatinhando em mim. Sem eu ao menos saber disso. Tem coisas boas que produzi na época, ideias boas, muito, mas são mal escritas ainda, um dia quero reescrevê-las.

Então parei e perguntei, afinal, o que quero com isso? Por que estou publicando? Por que estou trabalhando os textos e não só colocando para fora? Quero ser escritor? E fui fazer oficinas, Marcelino Freire, Nelson de Oliveira, Octavio Cariello. Grandes mestres que só ajudavam a reforçar a pergunta "O que você quer dizer com isso?". Tudo em busca da tal voz, da tal razão. Vou te dizer, até hoje não tenho resposta alguma. Eu sou um Professor de escola publica em busca de uma profissão que ainda não encontrei. Talvez faça faculdade de psicologia, ano que vem. Sou editor, meio que por sorte. E escrevo, escrevo porque preciso para não pirar. Tenho uns dois romances prontos, um monte de conto escrito. Poemas, minicontos. Mas publico muito pouco, só quando sou convidado, ou quando alguém diz “publica isso aqui”. Isso porque, quando me pergunto, o que tenho a dizer que só eu posso dizer? Ou, o que há de novo no meu jeito de dizer que valha a pena gastar meia dúzia de folhas? Quando faço essa pergunta, não encontro resposta satisfatória.

Escrever parece fácil, com eu disse, basta um editor de texto e temos um escritor. Mas não é não. É coisa difícil demais, porque quase tudo já foi dito e nada mais parece novidade. A palavra ela é um signo arcaico, mas tão mutante quanto a tinta, que hoje é digital. A Literatura é uma arte da cabeça, sabe? A música vem da alma, as artes plásticas do instinto, mas a Literatura, ela vem do homem, social, cultural, alfabetizado. Ela é dura. Você lê o que quer, e nisso ela é generosa, mas você nem sempre alcança o que lê, entende, e na hora de escrever então, é o que pode. E vem a frustração, a dor de não conseguir dizer. Como naqueles sonhos em que quer gritar e ninguém te ouve. Sabe? Em minha opinião, não é você que diz que é Escritor, é o outro. Entre ter uma relação com a Arte e ser Artista, há um hiato.

Meus textos?

Eles sempre caminham para o bizarro, ou para afrontar a ausência de espanto que as pessoas tem na era moderna. O eterno blasé. Tanta gente morre, tanto estupro, tudo é um absurdo, o som sempre está alto e por conta disso ninguém se espanta mais com nada, se condói. As pessoas, todas elas, falam ao mesmo tempo, ninguém se ouve. Eu gosto de falar disso.

O primeiro texto que publiquei era a história de uma velha que sempre vai à igreja pedir um milagre, pedir que Deus fale. Um dia ele fala e ela morre do coração de susto. E me pergunto, será que estamos preparados pra fazer contato? Queremos mesmo saber o que Deus tem pra dizer? Estamos presos em costumes sem sentido, que não questionamos e os dias vão indo. Não nos movemos por mais nada, sabe? Tem outro, que uma mãe, presa com o filho em um cativeiro, sem comida, acaba comendo o menino depois que ele morre. Ela resiste, mas acaba cedendo. Logo que ela come o resgate chega. É para falar de até onde agüentamos, de esperança. Sei lá. Estou procurando o caminho. Tenho um romance, Talvez, a história de um cara que conhece uma garota, no mesmo dia ela morre. Nem duas horas de contato com ela e ele já fica apaixonado, dessas coisas loucas que acontecem, mas ela morre, um tiro na cabeça. O livro é a busca dele por ela. Essa mulher idealizada. É de como uma idéia fixa pode nos tirar do eixo, ou nos dar a razão que precisávamos para sair do eixo. Eu pretendo um dia publicar essa história, compartilhar ela. Depois que terminar o mestrado, quem sabe. Isso se eu não voltar pro desenho, pro drama. Canto.

Atualmente?

Lancei um romance que escrevi com três amigos, A Tríade. Foi muito divertido. É uma história bem contada, com tudo que a gente gosta.

E tem um conto, O Vão, num livro que organizei com Nelson de Oliveira, chamado Mecanismos Precários. O livro reúne os alunos e professores da primeira turma do curso de Prática de Escrita, que coordenado no Espaço Terracota. Os contos reunidos são ótimos, e tiram a pele e expõe a carne da metrópole, com todas as suas pirações e crueldades.

Estou tentando terminar dois contos, para a Coleção Imaginários da editora Draco e para a última edição da Revista Portal. Que os deuses me ajudem.

Sonho?

Dentro desse universo. Meu sonho é ser bom em alguma coisa. Encontrar uma profissão, um talento escondido. Algo pra dizer. Um jeito de dizer. Estou buscando.

Lançamento de A Tríade, amanhã no FANTASTICON

2010-08-27T20:44:00.003-03:00

Refluxo

2010-07-28T17:39:00.000-03:00

Meu coração sempre arde. Ao menos uma vez por semana. Como se fosse invadido por halls pretos e água gelada. Vou me sufocando, vou me entontecendo. Às vezes aguento. Noutras pifo. E murcho, como papel jogado na privada.

Não devia ser assim, o tempo e a idade deviam nos acostumar às incertazas, à solidão, à banalidade. Mas não tem como, potros fracos como eu acabam não aprendendo nunca e nunca se acostumando. Sem se entregam à esperanças e seus efeitos colaterais: desapontamentos.

Com o tempo perdemos as madrugadas, elas, antes locais de fuga, são desfeitas pelo cansaço. E não há silêncio para pensar, não há onde escoar.

Tenho coisas boas, sim, centenas, a melancolia não é tristeza, infelicidade, é um jeito bobo de viver a vida. Uma doença crônica. Que, se não tomar cuidado, engasga.

Circuito Fechado

2010-07-21T10:16:00.001-03:00

Um texto fantástico de Ricardo Ramos

Chinelos, vaso, descarga. Pia, sabonete. Água. Escova, creme dental, água, espuma, creme de barbear, pincel, espuma, gilete, água, cortina, sabonete, água fria, água quente, toalha. Creme para cabelo, pente. Cueca, camisa, abotoaduras, calça, meias, sapatos, telefone, agenda, copo com lápis, caneta, blocos de notas, espátula, pastas, caixa de entrada, de saída, vaso com plantas, quadros, papéis, cigarro, fósforo. Bandeja, xícara pequena. Cigarro e fósforo. Papéis, telefone, relatórios, cartas, notas, vales, cheques, memorandos, bilhetes, telefone, papéis. Relógio. Mesa, cavalete, cinzeiros, cadeiras, esboços de anúncios, fotos, cigarro, fósforo, bloco de papel, caneta, projetos de filmes, xícara, cartaz, lápis, cigarro, fósforo, quadro-negro, giz, papel. Mictório, pia, água. Táxi. Mesa, toalha, cadeiras, copos, pratos, talheres, garrafa, guardanapo. xícara. Maço de cigarros, caixa de fósforos. Escova de dentes, pasta, água. Mesa e poltrona, papéis, telefone, revista, copo de papel, cigarro, fósforo, telefone interno, gravata, paletó. Carteira, níqueis, documentos, caneta, chaves, lenço, relógio, maço de cigarros, caixa de fósforos. Jornal. Mesa, cadeiras, xícara e pires, prato, bule, talheres, guardanapos. Quadros. Pasta, carro. Cigarro, fósforo. Mesa e poltrona, cadeira, cinzeiro, papéis, externo, papéis, prova de anúncio, caneta e papel, relógio, papel, pasta, cigarro, fósforo, papel e caneta, telefone, caneta e papel, telefone, papéis, folheto, xícara, jornal, cigarro, fósforo, papel e caneta. Carro. Maço de cigarros, caixa de fósforos. Paletó, gravata. Poltrona, copo, revista. Quadros. Mesa, cadeiras, pratos, talheres, copos, guardanapos. Xícaras, cigarro e fósforo. Poltrona, livro. Cigarro e fósforo. Televisor, poltrona. Cigarro e fósforo. Abotoaduras, camisa, sapatos, meias, calça, cueca, pijama, espuma, água. Chinelos. Coberta, cama, travesseiro.

Ganhe a espada templária de A Tríade

2010-06-29T18:07:00.004-03:00

Quer ganhar uma cópia fiel de uma espada templária?
Convidamos você a participar dessa jornada e desvendar os segredos de A Tríade.
Nossa saga terá início no RPGCON 2010, contudo preparamos um aquecimento para você.
Encontre a resposta para a pergunta e fique muito mais perto de empunhar os louros da conquista.

Qual é o meu domínio?

Para te ajudar, espalharam-se pistas por todos os cantos da ciberrealidade.
Além de serem aperitivos especialmente preparados pelos autores, cada uma delas também é um enigma.

Procure os textos e responda:

Qual o nome do anjo injustiçado?
Qual é a cor do manto do mercenário francês que serve aos Templários?
Qual o nome do Rei?
Que relíquia foi encontrada pelos nove?
Quem é o portador de pragas?

Então, envie a resposta de cada enigma para o email enigma@atriade.com.br.
Para cada resposta certa você receberá um pedaço do pergaminho onde está escrita a resposta para o enigma principal: qual é o meu domínio?
Quem tiver a resposta desse primeiro segredo estará muito mais perto da conquista final durante o evento.
Entretanto é bom que saiba que, independente de qualquer resultado, sua jornada só está começando.

"Não tema nada, a morte é o destino do homem"

Site do curso Prática de Criação Literária no ar

2010-06-28T00:57:00.004-03:00

Finalmente, está no ar o novíssimo site do curso de especialização em Prática de Criação Literária.
Só clicar na imagem e navegar.
E se ainda não conhece o novo da Terracota, clique aqui.

Saco cheio

2010-06-17T13:00:00.002-03:00

Então, a fumaça que sai da cabeça se solidifica e começo a carregar rochas com seus cogumelos venenosos, árvores sem fruto, corpos escondidos. Se a explosão, ao menos, fosse o fim.

2010-06-09T14:41:00.004-03:00

tô a semana todo sozinho em casa
dia e tarde
tão sorumbático
nossa: como a casa fica vazia sem minha filha!
e minha cama é mais fria, sem mulher.
doido
eu, que adoro ficar sozinho...
será a idade?
ou a sãnidade?

Recharge

2010-06-04T14:08:00.003-03:00

Entrevista no Sotão

2010-05-19T14:59:00.003-03:00

Marcelo Maluf gosta de instigar.
Quando você menos espera, cai um email na sua cabeça com perguntas que você adoraria responder.
E você responde.
E ele publica. Te joga no labirinto.
aqui, ó: labirintosnosotao.com
Cuidado com esse rapaz, ele é fogo.
Valeu, Marcelo!

o III Encontro Prática de Escrita foi um sucesso!

2010-04-11T18:22:00.002-03:00

É, pessoas, suei mas deu certo. O encontro foi demais, deu tudo certinho.
As palestras foram ótimas. Os debates acalorados e as oficinas deliciosas.
Eu ainda estou aqui, em casa, descansando (entre uma lida e outra para o mestrado).
Mas já estou planejando coisas macabras e elaborando novos acontecimentos.
Enquanto isso, acompanhe o blog do Kizzy e da Tríade.
Isso mesmo, a Tríade, pegando forma!
E logo logo aparece por aí.
Beijos

Autoretrato de 27 aninhos

2010-03-31T11:53:00.002-03:00

Nessa data querida

2010-03-31T00:01:00.002-03:00

Eu odeio aniversários, por tudo o que eles encerram de expectativas. De ilusão. (Mesmo não sabendo nem o que estava esperando, mas sabendo que o que estava esperando não aconteceu). São como cacos de certeza, de uma mudança que não ocorre em vinte e quatro horas, de um você que você não irá conhecer em um dia só porque, dizem, é o seu dia. Os presentes desejados não irão chegar, as pessoas não darão tanta importância assim aos seus sonhos velhos, às suas lembranças novas. Odeio aniversários, pois de todas essas expectativas a única que nunca falha é a de que você está envelhecendo, que um dia, bem mais próximo agora, irá morrer e que a solidão é um fato, assim você veio, assim vai ir. Odeio aniversários, porque me lembram as promessas que não cumpri, as metas que não alcancei e o quanto tenho deixado os dias passarem. Odeio aniversários porque tenho alergia a leite e nunca me divirto com os brigadeiros, a raspa da cobertura do bolo. Porque nem sempre tem bolo. Porque estou quinzer quilos mais gordo. Porque tenho que trabalhar mesmo assim e não sou tratado de forma mais branda pelos problemas e porque, na maioria das vezes, chove. Odeio aniversários porque o telefone sempre toca menos do que eu esperava e quem nos ama, (ah, quem nos ama!), vem sempre com uma surpresinha no final do dia depois de fingir que esqueceu o que realmente havia esquecido. Odeio aniversários porque eu sempre choro com qualquer cartão bobo, enrubesço com qualquer elogio, desejo bom, sincero ou não. Minhas bochechas se descontrolam e logo me derreto em gratidão pelas pessoas que me cercam, pelas coisas boas que já me aconteceram, por tudo que conquistei e aí, desarmado, lembro que esse ódio é pelo fato de que aniversário é um dia só e podia ser mais, sempre! Sempre o meu aniversário! Parabéns pra mim! E obrigado por vocês.

Negação do nada

2010-03-29T23:20:00.000-03:00

Acho que vou carpintar a ausência do fato. Sim, a ausência, ou será que você não percebeu o silêncio distraído? A cadeira sem ninguém? Vou entalhá-lo, com um pedaço de aço afiado pelo meu tédio. Minha mãe sempre falou para que eu comesse feijão, ajudaria na gastrite restrita aos dias chatos, mas feijão no verão é como esse metrô lotado, cheio de joelhos suados e sem portas de saída. Eu prefiro a carpintaria, forço o amorfo a ser, deformo o ser com minhas dentadas. Quase um deus, ou uma criança com massinha de modelar. São esse cotovelos, essas bolsas falsificadas e alarmes de relógio que fizeram o fato não vir, só seus primos tortos, aquele irmão que gosta de parecer com ele, até seu cão, mas não ele; o fato quando chega a gente sabe. Vai ver ele morreu. Eu odeio o metrô, não por sua rapidez anunciada, sua limpeza formalizada ou o vão entre o trem e meu dia ruim, mas por lembrar a quantidade de pessoas que moram nessa cidade comigo, uma infinidade de fossas nasais que ignoram os fios de cabelos, mais de 100! caídos todos os dias carregando seus de-eni-ás que não valem a perícia técnica. Procuro, cartazes, tevê, chiados de trios-elétricos-humanos, mas nenhum fato e eu assim... Pego o pedaço brilhante, vejo sua forma lisa de rasgar madeira, riscar vidro, olho ao redor, ousado e afiado, nos olhos agora, não nos pescoços. Nos olhos estão a verdade carregada pelas veinhas, pelas remelinhas e encontro, descendo a escada, um tronco de nuvem entre os corrimãos, uma menina com cara de faça, cheia de cantos arredondados, uma seta que se move para o centro de sua útero e se raspa em jeans. Se ela me viu, não sei, se isso é o fato, agora não importa, mas o meu calendário ganha um dia marcado com “x”.

postado originalmente aqui

Ruminando Pondé

2010-03-08T18:41:00.000-03:00

Esqueça esse papinho besta de que você nasceu na época errada; que outros tempos que eram bons; que antigamente a coisa tinha sentido. Não, o mundo sempre foi assim, o silêncio infinito de nossa solidão, a nossa falta de sentido sempre esteve por aí, mas a preenchiamos com nomes de deuses e colávamos na parede de nosso quarto o pôster de uma banda qualquer e as coisas pareciam mais coloridas. Mas o tempo é o tempo, e as traças comem tanto os cantos do pôster, quanto as folhas do seu livro sagrado favorito. Não que não possa haver sentido, mas ele não vem pronto, você o risca nas paredes da caverna, como sempre. Quem tem consciência disso, que a vida é feita à mão, por mais que a tecnologia diga que ela pode ser mais soft, se dá bem, mas quem acha o contrário toma na cabeça e não adianta olhar para o céu. Pare de querer voltar para o grande útero, ele está seco, a natureza não está irritada conosco, se vingando de nossa indolência, ela nunca foi nossa amiga. Falar de lei da selva não é por acaso, meu caro. Leopardos podem dormir na sua cama, o Pit bul pode ainda não ter mordido sua mão, mas entre ele e você, pode ter certeza, ele não salvará a sua pele em detrimento da dele: instinto de preservação. E não fique chorando pela injustiça do sistema capitalista e compondo músicas de prosteto, toda ideologia é só, mais ou menos, mais maquiagem para disfarçar sua vida mesquinha. Nossa vida pequena. E se tem solução, claro que não. A vida é cruel, sempre foi. Desde sempre. E será assim para sempre, sem amenidades. Ela exige dinheiro e sacrifício. Ela é trágica. E a consciência disso é um passo evolutivo. E não adianta só ter essa consciência, é pegá-la e fazer alguma coisa com ela, como fez Shakespeare. O pessimismo é força de caráter diante da mania de ter os olhos cheios de esperança diante das utopias desbotadas, não acreditar na felicidade, ou na salvação pega mal pra danar, eu sei. Antes isso, a palestras de auto-ajuda. Deixe-nos sonhar! Você retumba. A ingenuidade é uma dádiva, eu confesso. Rezo por ela todos os dias.

Curso de Roteiro com Octavio Cariello

2010-03-04T12:14:00.001-03:00

Eu adoro essa imagem. Acho que já usei em mais de um trabalho. É pulsante. Desenho de Octavio Cariello para capa da revista B12, que infelizmente nunca saiu. E que eu uso para divulgar mais uma turma do curso de Roteiro para HQs, do Cariello, na Terracota. Divulgado no blog, aqui.

Enquanto isso, tento terminar o site e preparar o material de divulgação do III Encontro e do curso do Sérgio Pereira Couto... eu sei, sei, empresas devem agir com mais dinamicidade... mas sou eu, afinal...

Só peço transitividade

2010-03-02T16:57:00.000-03:00

III Encontro Prática de Escrita: leituras, feitura e publicação

2010-02-20T00:30:00.000-02:00

Prezados,

E vem aí mais um encontro para quem gosta de literatura. Um encontro que fica melhor a cada ano. As inscrições ainda não estão abertas, mas já estou divulgando pra vocês a programação, em primeira mão:

III Encontro Prática de Escrita: leituras, feitura e publicação
Coordenação: Claudio Brites e Nelson de Oliveira
Apoio: Espaço Terracota e Universidade Cruzeiro do Sul
Local de realização: Campus Liberdade da Universidade Cruzeiro do Sul - Rua São Joaquim, 868
Quando: Sábado – 10/04 - das 9h30 às 16h
Vagas: 120
Entrada gratuita

PROGRAMAÇÃO

9h30 - Conferência de Abertura: A prática literária de Milton Hatoum
Convidado: Milton Hatoum
Mediação: Nelson de Oliveira e Eric Novello

11h – Mesa redonda: Ficção de Gênero no Brasil: com a palavra os editores.
Convidados: Adriano Piazzi (Aleph), Douglas Reis ( Devir), Richard Diegues (Tarja), Erick Santos (Draco)
Mediação: Roberto de Sousa Causo e Nelson de Oliveira

12h30 – Parada para o almoço

14h às 16h – Oficinas literárias: 15 vagas cada

O conto e o erótico – Marne Lúcio Guedes

O diálogo: entre prosa e teatro– Luís Marra

O conto de ficção científica: muito mais que ambientação – Nelson de Oliveira

O suspiro do haikai – Edson Cruz

Fazendo mistério: a narrativa policial – Sérgio Pereira Couto

Fiquem atentos para novidades, em breve!

Claudio Brites

Manifesto Medíocre

2010-02-11T22:03:00.000-02:00

Eu não fui à guerra e já me sinto um derrota. Se eu sinto vergonha disso? Olhe ao seu redor, veja o mundo como está, como as coisas andam e me responda você: há sentido em alguma coisa? Há algo pelo que lutar? Acho que você já sabe minha resposta. Não há mais nada que pareça valer à pena, todas as coisas são efêmeras, tudo está no âmbito do consumo e do fútil. Até a guerra, a real, não a metafórica, não tem motivo. Já assistiu Guerra ao Terror? Eu pergunto: quem é o inimigo? Zumbiland é a metáfora dos nossos dias, estamos vivendo o caos, uns dizem que ali é seguro, outros que é acolá, mas no fundo estão todos perdidos em meio ao caos e ou você é zumbi, e vive no conforto da caça desvairada comendo seu fast food em paz, ou você ainda tenta sobreviver e se divertir um pouco, ciente de que tudo acabou e o negócio é um dia depois do outro. Sinto inveja dos zumbis, mas não quero me tornar um deles. Eu não me divirto. Tento preservar uma liberdade que não tenho e encontrar um sentido, mesmo sabendo que ele, o sentido, saiu pela porta dos fundos. E acho que estar na classe média é o que intensifica essa sensação, vivo morrendo de medo de perder o pouco de conforto que tenho, mas sem a manha, gana, empreendedorismo para virar uma grande história de sucesso e subir no ranking social. Se estou reclamando? Não. Estou constatando. Compartilhando uma visão de mundo que, por conta de uma ou outra roda de cerveja, sei que é compartilhada por muitos outros. Muitos! Alguns correm para Fazendinha, outros para cocaína. Eu não consigo, mea culpa, mantenho uma postura de desesperança esperançosa. Como se o céu fosse brilhar e realmente as coisas começassem a mudar. Como se a próxima foda fosse ser realmente mágica. Ou amanhã eu descobrisse o sentido de tudo. O nirvana sem meditação. Coisa de gordo de couro mole. Me disseram de Deus, dia desses. Mas buscar o inalcançável não seria o mesmo que cheirar, ou virar um otaku? Eu não tenho resposta, só buracos negros. Não estou sendo pessimista porque, infelizmente, não é um modo de ver o mundo, é ver o mundo como ele é, assim, sem propaganda, sem maquiagem. E é fato que muitos compartilham da minha sensação, afinal é por isso que igrejas se tornam mais poderosas que nações, que celebridades são mais adoradas que os santos, todos querem algo para amar, para acreditar, para lhes dizer que continuar vale a pena, que o sucesso é possível, que a salvação virá. Sinto inveja, inveja de seus corações tocados pela força de uma lenda para seguir, de um Obama para botar fé, de uma Madonna para lhes fazer chorar. Eu queria dizer aleluia também, com fé. Os heróis para mim não são suficientes porque acho que quem morre de overdose não tem nada para ser admirado. Sou o medíocre que foge da mediocridade e assim se torna mais medíocre. Vamos, pare de ler esse texto, não vai encontrar solução nele, ou mesmo assunto para papear com os amigos mais tarde. Ele não vai te trazer nada de bom ou ruim. Ele é só uma válvula de escape de seu produtor que não tem coragem de gritar isso na rua, ou mesmo de ficar calado. Desligue o computador, vá fazer algo, algo que realmente tenha sentido. Guarde suas pedras, elas não encontrarão mais nada aqui para machucar. Vá fazer algo por você. Se eu sei o que é? Claro que não. Se podem me convencer de algo diferente? Claro que podem tentar! Qual o náufrago que não quer uma bóia, afinal? Até tem uma que ando me segurando, ser pai ainda me mantém vivo, por ela vou indo, arriscando, mas fico olhando o mundo que ela está crescendo e me lembro do Amores Brutos... E nem poderei dizer para ela que fui mudar o mundo e falhei.

entre o natal e o carnaval

2010-01-04T18:30:00.000-02:00

ando me sentindo deslocado. é como se meu corpo não se encaixasse no espaço entre o ar e as coisas. meus pés fossem largos demais para o caminho e eu tropeçasse no nada, assim, o tempo todo. nem meu batimento cardíaco tem me confortado, como se errasse as veias, ou pensasse demais na hora de diferenciá-las das artérias. até os dedos no teclado parecem buscar um alfabeto desconhecido, se perdendo entre o ponto e a palavra. sinto um deslocamento entre as camadas dos universos paralelos, como se todos os desdobramentos de mim estivessem embaralhados e confusos, estanques num tempo comum. preenchidos de uma bolha de ácido no estômago. e minha única salvação são as moscas, ou os rodamoinhos de lixo, que ainda me distraem.

Desejo para cada um de vocês em 2010 o infinito.

2009-12-25T20:57:00.000-02:00

Lançamento do Cartas do Fim do Mundo

2009-12-10T17:26:00.000-02:00

Fim de ano me deixa sorumbático.
Mesmo sabendo que foi um bom ano, um ano ótimo para ser mais exato, mas começa a dar um sono melado, uma melancolia. Isso porque o ano nem acabou, ainda tenho dois lançamento, o próximo é o 13° da Terracota, é o lançamento do livro Cartas do Fim do Mundo. Um livro que reúne um grupo de autores de peso em torno de um tema que gosto desde sempre, mas que agora está na moda (em parte pelo cinema, em parte pelas geleiras que derretem e tudo mais): o fim do mundo. O lançamento vai ser na Livraria Martins Fontes, Avenida Paulista 509. Veja o texto de apresentação:
Está escrito. O mundo vai acabar no dia 31 de julho de 2013. Entre meio-dia e 13h13, no horário de Brasília. Fim. Esqueça qualquer outra previsão que você já tenha visto, pois ela está totalmente errada. Acredite, esse é o dia (13), o mês (julho) e o ano (2013) do fim de nossa existência. Como será? Não há como saber. Os textos sagrados analisados não prevêem causas. Ao contrário, abrem um amplo leque de probabilidades catastróficas e deixam que a imaginação de cada um descubra os detalhes. E você sabe muito bem que bons e maus motivos para o fim não faltam. Os manuscritos sagrados só falam que tudo vai acabar, e no instante final nós finalmente saberemos se a verdade é uma ilusão e se o tempo não existe. Nesse momento último, poderemos tocar o germinar de nossa existência. Ou, como fizeram os treze escritores aqui reunidos, enviar uma carta aos nossos antepassados contando como tudo terminou. Como foi o fim do mundo.
Legal, né? Fui eu que escrevi :)
Os autores são: Moacyr Scliar, Raimundo Carrero, Marcelino Freire, Márcio Souza, Fausto Fawcett, Braulio Tavares, Xico Sá, Menalton Braff, Luis Dill, Luiz Bras, Marne Lucio Guedes, Brontops Baruq, Moacyr Godoy Moreira e eu :)
Há ainda uma carta apócrifa e um artigo científico da Dra. Nicole Hudson, traduzido pelos organizadores (Nelson de Oliveira e eu), que trata dos documentos antigos de várias civilizações e de seus indícios sobre o fim dos tempos e sobre a data supracitada. A carta é do Fausto Fawcett, ela ficou como a apócrifa porque é muito doida!
Espero você lá.

Cartas do Fim do Mundo

2009-11-24T02:20:00.000-02:00

O fim do mundo ocorrerá em 31 de julho de 2013.
Depois não diga que não avisei.
terracotaeditora.blogspot.com

Eunuco

2009-10-16T17:03:00.000-03:00

Abro a janela e dou um rugido. O som se desintegra, nem chega ao andar de baixo. Eu grito de novo e novamente a minha angústia de falta. Falta de palavras, de modos de dizer. Sempre falta uma palavra. Todas. Eu tive uma formação escolar precária, não por estudar em escolas ruins, eu não costumava ir para escola. Faltava muito, sempre doente, sempre mentindo. Os doentes sempre unem as famílias, ter um doentinho para cuidar é quase um status e por isso minha família nunca ligou e eu não ia, ficava entre formiguinhas vermelhas na sala, jogos eletrônicos e livros amarelados. Uma formação muda, porque a escola não é só para o contato com o conhecimento, é para aprender a dar nó em cadarço e mandar tomar no cu. E eu dou outro rugido e sinto a garganta cortar com esse. Um rugido monossilábico que tenta significar todas as palavras que eu não sei dizer, que eu não consigo articular. O vento gelado tenta mostrar que não adianta insistir, os muros, os prédios, os carros, ninguém quer saber do meu rugido, ninguém quer secar meus olhos. Mas eu grito para o vento, porque eu aprendi a mandar se foder, sozinho. Mesmo sem ir para escola eu tive minha primeira namorada, eu aprendi a me masturbar pensando nela. E a mandar se foder. Tomar no cu. Mas não aprendi as palavras, porque as palavras pedem variedade, prática. Todo bom falador sempre fala demais, porque é na conversa que a fala trepa com as palavras. Malditas noites sem dormir e folhas em branco. E o verbo é sempre o mesmo, o substantivo sempre comum. As formiguinhas não eram de falar. Um helicóptero passa, eu dou um rugido para ele, mas ele passa. E eu quase não tenho voz e mais um rugido e ela se vai e então eu cuspo, com todos os pulmões, com todo o catarro e o vento gelado, novamente professoral, devolve meu cuspe, na minha cara, na minha boca, assim, para que eu perceba que o problema é meu, não das palavras, da falta.

A Editora, a confusão e o menino gordo

2009-09-29T10:16:00.000-03:00

Estou com uma dor nas costas que está me tirando o ânimo.

Na verdade, muita coisa vem me tirando a vontade de limpar os ladrilhos.

Mas, vamos falar do que importa, ninguém quer saber do quanto pago de plano de saúde, não é?

O lançamento do AlterEgo foi um estouro. Caixas e caixas de livros esvaziadas. Um sucesso! (Tirando as críticas negativas em relação ao meu conto, para compensar os elogios ao outro que publiquei no Território V).

Agora, já começo a trabalhar no Galeria do Sobrenatural, recebi hoje os textos enviados pelo Silvio Alexandre.

E mesmo com dois textos ficcionais para entregar, as leituras e trabalhos do mestrado e a insanidade de pegar mais projetos do que meus dedos permitem, eu ainda arranjo um tempinho para ler por diversão e fujo hora ou outra para O Prédio o Tédio e o Menino Cego, do Santiago Nazarian, que está remoendo os meus fantasmas, mas depois digo o motivo; e também para o A Espinha Dorsal da Memória, do Bráulio Tavares, que já está na lista dos meus escritores favoritos, o conto Sympathy for the Devil é uma das coisas mais saborosas que já li.

Fiquem atentos ao blogue dos Escritores de Segunda e ao Fim do Mundo, sim, logo logo...

PS: a capa do Galeria para vocês...

Lançamento Alterego

2009-09-22T15:46:00.001-03:00

Prezados Todos, e mais um projeto nosso sai da virtualidade enigmática das possibilidades e se imprime em offset 90 gramas. AlterEgo, seleção de contos organizada por Octavio Cariello. O lançamento ocorre na sempre receptiva Livraria Martins Fontes, que está ali perto do metrô brigadeiro, Avenida Paulista, 509. Das 15h30 até 18h30. Lá fecha cedinho, de sábado.

No time, temos: Roger Cruz, GianDanton, Weberson Santiago e Marcela Godoy, entre outros de igual talento.

Apareçam, prestigiem, comprem (claro).

Abraços e nos vemos.

Eu saio da vida pela porta dos fundos. Nos vemos na anti-matéria.

2009-09-18T13:58:00.001-03:00

Atenção, Rio de Janeiro - Território V na área

2009-09-16T23:59:00.000-03:00

De papos e editoras ou a literatura precisa de dentes

2009-09-11T14:19:00.001-03:00

Eu tinha um amigo que queria ser correspondente de guerra. Não era um Amigo, um colega no curso de comunicação, que logo que eu terminei com uma namorada partiu para cima dela, mas não conseguiu nada. E nem virou enviado de guerra, estava, da última vez que o vi, no site sobre futebol. Tanto esse cara, quanto outros no curso de comunicação tinham uma energia que eu invejava, queriam desbravar o mundo, tornarem-se âncoras pops dos melhores jornais e colunistas dos cadernos mais respeitados. E eu lá, no meio, todo comedido pensando que a única coisa que queria era poder contar as minhas histórias, compartilhar minhas insanidades e pagar as contas do mês. Eles queriam mudar o mundo, não mais com aquela visão marxista do jornalista sinônimo de esquerda, o mundo seria mudado de dentro para fora, seus mundos. Então saí do curso de comunicação, sem dinheiro para bancá-lo e fui fazer Letras. Logo senti que a energia dava lugar para um ambiente quase de gesso. Estudantes bem mais velhos que eu, almejando o funcionalismo público, dar aula na rede, na prefeitura de preferência e nunca mais se preocupar em procurar emprego. E eu só querendo escrever, compartilhar meus textos e aprender lidar com a palavra de forma mais de bom trato. Desiludido, percebi que o jeito era buscar sozinho e encontrei as oficinas literárias e o blogue. Meu blogue. Meu palanque, mesmo que ninguém estivesse ouvindo, os textos saiam das gavetas e ficavam mais reais. Não foi fácil. E por que estou falando tudo isso?

No dia 3 de setembro fui com Nelson de Oliveira, Laura Fuentes e Andréa Del Fuego (sim, dividi espaço com André Del Fuego e nem tirei uma foto, de chorar...) bater um papo com alunos do 3° anos do curso de jornalismo, na PUC São Paulo. Fomos a convite do jornalista e escritor Wladyr Nader, atual coordenador do curso, que nos pediu para papear com os alunos sobre o Blablablogue e sobre nossa jornada literária. Um grupo bem diferente daqueles que citei lá no começo, menos enérgicos, mais contemplativos. Talvez pela chuva, pelo ar condicionado. Mas foram atenciosos, mesmo que lendo seus emails particulares, ficaram ali percebendo nossas palavras. Falamos da biografia de nossos blogues, das motivações para postar, dos temas, das idiossincrasias que só um escritor tem. Ou acredita ter, não sei.

No papo, pude perceber que ando mais certo de algumas coisas que digo do que imaginava e que outras não tem sentido algum. Mais certo que mesmo que eu tente, esse caminho de literatura e falta de sono já é o meu caminho e gosto mesmo é de falar disso. Como disse o Nelson, nossa bolha dentro desse mundo caótico. Mas certo também que a maioria das pessoas não está nem aí para isso, cada um com seu fardo, que a literatura soa como algo pouco prático numa era pós-aquário. É como falar de vitrolas, mesmo que ela esteja se manifestando em blogues, celulares. É como se ela precisasse desses suportes para não desaparecer, como uma senhora que ainda tenta usar roupas de garota, fazer plástica... Entrei num barco já com o casco furado, mas vou naufragar sorrindo, se isso acontecer, pode crer.

escritor Kizzy Ysatis e Liz Vamp são agredidos na casa A Lôca em São Paulo

2009-09-04T21:26:00.000-03:00

Amigos, o dia começou com essa triste notícia, logo cedo falei com o próprio Kizzy, ele só pedia para que não deixassem de denunciar. E foi o que fiz o dia todo. Ligando para veículos de mídias e mandando emails para amigos e pessoas que tem voz no mundo real e virtual.

Nem posso dizer a dor que senti, quando vi a matéria do G1. O Kizzy e eu somos irmãos, como todo irmão nós brigamos e nos abraçamos logo em seguida, estamos bem e mal, damos furos um com o outro, mas sempre um tenta cuidar do outro e aqui é a minha vez.

Ajudem a denunciar, cliquem na notícia, comentem e divulguem. Isso não pode ficar assim. Não pode ser mais uma história de impunidade. Conto com a ajuda de vocês.

Globo, G1, Terra Notícias, UOL Notícias, Folha.

Duas publicações, uma desculpa e um axioma

2009-09-04T01:34:00.000-03:00

A primeira foi a revista Zunái, um meu conto selecionado por Nelson de Oliveira e Claudio Daniel, leia clicando aqui.

A segunda foi um convite peculiar, um site onde só mulheres escrevem e homens que quiserem entrar devem vestir saia. Criei um pseudônimo e lá está minha publicação, na edição 36 do site. Leia clicando aqui.

Alunos do curso do 3° ano de jornalismo da PUC, prometi um post sobre nosso batepapo ainda hoje, mas sou um senhor de idade que tomou muita chuva. Vou dormir e amanhã cuido disso. Mas, de hora, é para aprenderem a nunca confiarem em blogueiros.

E finalizo com a frase do dia: O escritor é um suícida sem coragem.

pára, que eu quero descer

2009-09-03T20:27:00.000-03:00

chorar é assim uma coisa que a gente faz em semana sem festa. ou em dia de quermesse e promessas de casamento. chorar é assim uma coisa que vem da língua, entre os dentes e da mão no rosto. chorar é uma coisa assim que a gente ou assume ou disfarça, não tem meio caminho, meia lágrima. chorar é a força que nos mantém mais humanos, mas que evidencia que não estamos preparados para raspar os olhos no concreto e portar maletas de couro e cargos importantes. chorar é aquilo que fazemos quando somos injustos com quem amamos, quando topamos um desafio maior do que podemos carregar nas costas que começam a doer enquanto você vê do oitavo andar a chuva se fazendo sobre a cidade, um cinza de corbertor, vindo na direção da sua janela que se torna turva por fora também. chorar é aquilo que eu peço a Deus para me permitir fazer quando a secura da garganta embaralha minha fisiologia e me faz duvidar se ainda existe ar pra molhar os pulmões. chorar é isso aqui, pingo de letras, das pontas dos dedos de minha convulsão na impossibilidade de ser, ao menor, um crocodilo.

***

2009-09-03T15:54:00.001-03:00

São todos macacos conduzindo burros.

E eu, um rato sondando a metafísica.

Curso de roteiro com Octavio Cariello

2009-08-27T00:47:00.000-03:00

Curso de Roteiro para Histórias em Quadrinhos no Espaço Cultural Terracota

Octavio Cariello já atuou nas grandes editoras de quadrinhos do mundo e neste curso ele apresentará a estrutura do roteiro para HQs segundo os padrões das maiores, permitindo que os interessados, desenhistas ou não, possam dominar este gênero que vem ganhando cada vez mais mercado no Brasil. Entre os assuntos abrodados estão: criação de personagens, elaboração de universos, elementos das narrativas gráficas, elaboração de projetos, entre outros.
O curso tem início em 16 de Setembro de 2009 e é certificado pela Universidade Cruzeiro do Sul
Quartas, das 19h30 às 22h30.
Saiba mais clicando aqui
Matrículas e dúvidas no email contato@terracotaeditora.com.br
ou pelo telefone 11-2645-0549
http://www.terracotaeditora.com.br
Espaço Cultural Terracota - Av. Lins de Vasconcelos, 1886 - Vila Mariana - São Paulo/SP

Lançamento do AlterEgo

2009-08-27T00:38:00.000-03:00

Dia 26 de Setembro, na Livraria Martins Fontes da Paulista, das 15h às 18h30, tem olançamento do livro AlterEgo, organizado pelo quadrinista internacional Octavio Cariello.

No livros temos Roger Cruz (DC), Weberson Santiago (Folha de São Paulo), Gian Danton (MAD), Marcela Godoy (Devir), entre outros escritores e quadrinistas. Reúne contos com enredos envolvendo seres extraordinários e suas múltiplas personalidades.

e ponto - tira 003

2009-08-23T20:28:00.000-03:00

clique na imagem para ampliar

Meu lugar

2009-08-15T13:19:00.000-03:00

Cada vez mais aqui dentro. Cada vez mais dentro. Para dentro. Dentro. Alfinetes dentro. Das gavetas, dentro. Papéis usados pelo verso, dentro. Esparramados pelas arestas de dentro. Cadeiras dentro de roupas desdobradas para dentro. Cada vez mais, dentro. Dobrado, vincado, definido para dentro. Entrando, estando dentro. Explosões contidas dentro de caixas de botique. Janelas fechadas para dentro. Tapetes com sujeira por baixo e dentro. Olhos dentro de paredes descascadas e cimento por dentro com tijolos sem som. Fechado dentro e não há mais como estar mais dentro pelo limite do espaço. Pela margem da matéria. Talvez uma cegueira ou uma hipotermia, as vezes outra chave abriria outra porta. Para dentro.

Não há como saber, de dentro.

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2009-08-15T13:16:00.000-03:00

Existem dores que dobram. Papéis e tábuas de carvalho. Dores de aluguel de trinta meses e som de bateria. Dores que não lembram amores terminados, lascas de madeira nas unhas. Dores que cumprem a sina simples de doer.

Lançamento do Território V

2009-08-06T15:52:00.000-03:00

Dia 13 de Agosto de 2009 é o lançamento do Território V - Vampiros em Guerra!

Nova seleção de contos da Terracota editora.

O livro é organizado pelo escritor Kizzy Ysatis, ganhador do prêmio Raquel de Queiroz de melhor romance, em 2005, outorgado pela União Brasileira dos Escritores. O primeiro autor a ganhar prêmio literário com livro de vampiro.

Kizzy reuniu 20 autores, entre novatos e veteramos, e instituiu como tema contos que apresentassem disputas entre vampiros, reais ou psicológicas.

Entre os autores selecionados estão Raphael Draccon (Planeta), Flávia Muniz (FTD), Giulia Moon (Giz editorial) e Camilo Vanucci (Época São Paulo).

Compareça ao lançamento do Território V, a partir das 18h30 na Livraria Martins Fontes, Avenida Paulista, 509. O lançamento vai até às 21h30.

Território V, porque alcatéias são para lobos!

nos vemos lá!

Pra espantar o cinza

2009-08-04T23:07:00.000-03:00

Não segure muito teus instintos
porque isso não é natural
Sai do sério fala alto, dá um grito
forte quando queira gritar
É saudável, relaxante, recupera e
faz bem à cabeça

Vá em frente, entra numa boa
porque a vida é uma festa
Não console, não domine,
não modere, tudo isso faz muito mal
Deixe que a mente se relaxe faça
o que mandar o coração

Por isso...
Canta, dança, grita, ô ô ô ô
Não se reprima, não se reprima
não se reprima
Não se reprima, não se reprima,
pode gritar
Não se reprima, não se reprima,
não se reprima
Dança, canta, sobe, desce, vive,
corre, e pula como eu

Canta, dança, sem parar
Sobe, desce, como quiser
Sonha, vive, como eu
Pula, grita, ô ô ô ô

Chega de fugir de se esconder e
deixar a vida pra depois
Não persiste mas se o mundo quer,
o tempo corre
Nada vai te esperar
Entra de cabeça nos teus sonhos só assim
você vai ser feliz

Por isso...ô ô ô ô
Não se reprima, não se reprima, não se reprima
Não se reprima, não se reprima, pode gritar
Não se reprima, não se reprima, não se reprima
Não se reprima, não se reprima, pode gritar
Não se reprima, não se reprima, não se reprima...

e ponto - tira 002

2009-08-02T21:06:00.000-03:00

clique na imagem para ampliar

Livros

2009-07-30T12:28:00.000-03:00

Uma amiga escreveu essa frase que gostei muito em seu blogue, caiu bem com as revisitadas que tenho feito à coisas que publiquei. Um outro amigo que está reescrevendo um romance já publicado... A questão dela não é se devemos mudar o que foi registrado, isso cada um escolhe, é mais o pensamento de porque isso se dá, aí vai:

Acho que os livros são como fotografias, que captam as cores de um momento. A paisagem muda, o fotógrafo muda, então em outro momento, a foto vai mesmo sair diferente. E por isso os livros são tão especiais, porque registram alguém que fomos. E cores que já morreram.

Mariana Santos

FDP.FM

2009-07-29T19:30:00.000-03:00

Eu queria arrancar a cabeça desse escritor. Fico ouvindo ele falando no rádio, dando entrevista na televisão. Todo cheio de palavras. Chamando a literatura de madrasta. Ingrato. Só se for minha madrasta, puta. Dele é mãe. Alimenta o seu ego de vírgulas bem colocadas e capas com verniz e papel especial. Fica ai falando de viagens internacionais, de feiras literárias e folhas premiadas. Eu poderia arrancar a cabeça dele e enfiar debaixo de uma pilha de dicionários. Seu jeitinho desleixado, como quem não está nem ai para fama, as melancias cortadas e os incentivos culturais. Seu cabelo desfiado, seus olhos insuportavelmente inaverbiais. Arrancaria sua cabeça e abriria seu cérebro para colocar em praça pública espetado como asinha de franco. Esses olhos de ontem, de artista. Eu arrancava essa cabeça, mas antes mergulhava ele num tonel de aranhas pequenas que passariam por seu corpo cheio enredos, de linguagem. Deixaria ele sem verbo. E ai limparia seus ouvidos e arrancaria sua cabeça. Seu cérebro, que eu comeria um pedaço, o hipotálamo, eu acho. Escritor maldito, que fica assim na orelha, nesses centimetros, rindo de mim.

Literatura é claustro.

2009-07-29T16:05:00.001-03:00

Há vagas

2009-07-28T07:30:00.000-03:00

No fundo No Fundo Ninguém Sabe Tudo

2009-07-28T07:04:00.000-03:00

O que vale mais, ver a verdade de uma platéia vazia, ou pagar figurantes para enchê-la?

Quer máscaras? Na 25 de Março os camelos agradecem aos porcos a nova onda a lá MJ. Compre a sua! Duas por UM?

Deixem os deprimidos com suas depressões e os oprimidos com suas ausências, lhes entregue um papel e um lápis, que desenhem, que escrevam, mas não aceitem terapia ou remédios, estes matam a obra prima, percebe?

Como um rasgo de alguns centímetros, ou um orifício, pode ser o único motivo pra viver, ou deixar de?

Ninguém é. Todo mundo foi, está sendo, ou será. Ser, no presente, é uma afirmação tola logo de início, não acha?

O que é o sucesso?

O que você compraria para ser mais feliz?

A mão que afaga é a mesma que pede o cartão de crédito e tranca a porta sem te convidar pra sair. Que saudade das pedras, não?

Eu não sou ninguém. Quem te comeu?

) - (

2009-07-23T12:36:00.000-03:00

contar histórias ou inventar palavras?

linguagem ou enredo?

onde encontro o equilíbrio?

ele precisa exisitir?

em qual time estão os bestsellers?

a la carte ou estou gripado e de cama

2009-07-22T03:20:00.000-03:00

A tristeza é um prato com carne, ovos e semente. Carne e seu cheiro de defunto, mesmo que bem passada. Carne porque toda tristeza evoca a morte. Seja como fim, ou como meio. O triste, às vezes, acha que só com a morte a coisa se finda. Ovos, com o que eles têm de meleca, de promessa não cumprida. Nenhum ovo nasceu para ser frito e sim para ser frango. O ovo no prato é essa promessa desfeita e como toda promessa tem um quê de ranço. E o ovo também tem o amarelo da gema, amarelo tem um pouco de tristeza. Tristeza presente, que se espalha. O amarelo é presente e espalhante. E o amarelo é alegre. Toda tristeza é um hiato entre duas alegrias. Ou o passado de uma alegria que nunca vai voltar. E semente, que tem um pouco de ovo, de promessa não cumprida, de carne, porque não é bem digesta e de trabalho. Porque toda tristeza é o rastro de um trabalho que se fez angústia, que se faz cinza. E a semente é, se tirada do prato, ao contrário do ovo, possível de ser resgatada, plantada. Se cair do prato em solo fértil, a semente pode gerar vida, ainda. A tristeza é assim, um pouco de esperança também de que no fim toda doença acaba, todo medo se esvai, todo desgosto apequena. Já dizia meu pai, o tempo é o melhor amigo do homem e suas dores.

Estreando a tira: "e ponto"

2009-07-17T22:00:00.000-03:00

clique na imagem para ampliar

Bolso é o filho da bolsa, não acredita? olhe dentro do ventre dela, eles estão lá, quietinhos...

2009-07-13T00:58:00.000-03:00

Hoje eu li a Bolsa Amarela da Lygia Bojunga. Eu nunca tinha lido essa autora. Nome bom de pronunciar, Bojunga, parece nome de inseto raro. Quando terminei fiquei me perguntando quais vontades guardo dentro da minha mochila. Eu sempre andei de mochila. No colégio me chamavam de Jabuti. Calor ou chuva, praia ou cinema, lá estava eu de mochila nos ombros. Teve a época da moda de bolsa de carteiro, eu cedi por um tempo, mas logo voltei pra boa mochila de duas alças. Dentro um guarda-chuva, um rolo de papel higiênico, um caderno de desenho (mesmo eu não sabendo desenhar uma casinha), uma bolsinha com lápis e dados de vários formatos. Mas não me lembro das vontades que lá guardava. Estavam lá, mas só vejo a materialidade de suas cores e não consigo ouvir seus conteúdos. Elas não inflavam como as vontades de Raquel, no Bolsa Amarela, que cresciam como balões. As minha pesavam. Como bigornas. Solidificavam como pichações no tijolo. Eu terminei o livro da Bojunga e fiquei andando na praia, pensando em ser um galo voador que defende as minhas idéias e que não deixa os outros abdicarem das suas. Mas acho que as minhas idéias também estão costuradas com linha forte. Terminei o livro e lembrei que sempre fui encantado por guarda-chuvas. até tenho um livro inacabada sobre um guarda-chuva mágico. Que livro bom esse da Lygia, que delícia de combinação de palavras e algodão doce. Agradeço ao amigo Marcelo Maluf pela indicação. Eu vou ficar aqui, deitado na cama, nesse dia cinza, que eu resolvi agir como camaleão e ficar cinza também, como concreto no colchão, pensando em pipas vermelhas contra o céu cor de estanho, tentando lembrar quais são as vontades que eu guardava, ou guardo ainda, vai ver estão lá, dentro das mochilas velhas que eu nunca jogo fora. (perto das cartas de Magic que eu nem lembro como usar, magia condensada em papéis velhos, coitada).

Leia isso aqui, que o dia está amanhecendo e eu vou dormir

2009-07-10T04:52:00.000-03:00

Ela sempre deita antes de mim e adormece. Eu chego e ela já virou ontem. Então eu me coloco no canto da cama e penso em não comprar mais presentes de natal. Voltar para noites de cavalgada, de anos oitenta e garotas suadas sem nome. Saber o nome foi o problema. Perguntar, me encantar. Todo mundo é muito carente, não dá pra dar atenção. Mostras os dentes. Melhor a mentira, a maquiagem, o descompromisso, a falta de contas de luz. Quando eu estou aqui eu vivo esse momento lindo, eu caí nessa. No vem viver outra vez ao meu lado, caí. Ah, insensatez... Não devia ter me desligado dos videogames e me entregado à vida protocolada. Antes a falta de sexo era só incapacidade, amor, de ser um cara legal. Ou falta de dinheiro pruma cama qualquer. Era uma sensação de comida fora da jaula, do grande leão. Se te pego te mato! Hoje a porta está aberta, mas a comida está fria e o gatinho banguelo. E não tem megera na história não, amor. Não. A mocinha foi domada. E a vontade pelo chicote virou filme. Eu entendo seu lado, entendo o ônibus caro. Entendo o cliente exigente, amor. Entendo o banho frio que relaxa e o sono. Entendo você dormir antes de mim, amor. Eu tão bicho da madrugada. Tão fora dos seus horários. Eu que fico olhando seu corpo e pensando se o civil nos permite estupro. É, eu ainda tenho tesão em você. Nas suas curvas menos fechadas, mas ainda caminhos de voltas demoradas. Eu ainda quero essa boca que eu cansei escavar. Esses olhos fechados que eu costumo fazer chorar, só pra me sentir ator de novela. Esses cabelos que eu conheci negros e lisos. Ainda quero, amor, mesmo que com a luz mais discreta, pra esconder nosso corpo que já não é tão brasa, mora. E você ai, dormindo, exausta. Para acordar amanhã cedo e dizer que eu deixei você dormir. Que deveria ter te acordado. Seu sono de esfinge: me acorda e te devoro. Não devora. Não mais. Dá uma mordida, de vez em quando. Só.

Ele está no meio de nós.

2009-07-09T01:38:00.000-03:00

Nunca tinha feito clipping de notícia aqui. Mas não tinha como deixar passar essa. Para quê literatura?

08/07/2009 - 21h18

Bar em Cabedelo (PB) recebe visitantes para ver "imagem" de Michael Jackson

CÍNTIA ACAYABA

da Agência Folha

Uma imagem na parede de um bar em Cabedelo (28 km de João Pessoa, PB) tem atraído novos clientes. A dona do bar, Ilza Neves Ferreira, 44, diz que marcas escuras em uma das paredes do imóvel formam o rosto do cantor Michael Jackson, morto há duas semanas.

As suspeitas foram o bastante para chamar a atenção de muita gente. Ferreira diz que 3.000 pessoas passaram pelo bar entre ontem e hoje para ver a tal da imagem. "As pessoas fazem fila, tiram fotos", afirmou.

Ontem, por volta das 18h30, a filha a chamou para ver a parede da sala, ao lado da televisão. Tinha acabado de chover. "As marcas da água formaram o rosto dele. Parece que ele está nos olhando", disse.

Fã de Michael Jackson desde os 12 anos, Ferreira diz que ficou muito emocionada quando viu a imagem e que chorou sem parar. "É inexplicável", conta a dona do bar, que diz preferir a primeira fase de Michael Jackson e adorar a música "Ben".

Sobre o aumento do movimento em seu bar, Ferreira atribui ao boca a boca e à curiosidade dos moradores de Cabedelo e João Pessoa. Ela diz que vai manter o bar aberto amanhã e que não pensa em cobrar pelas visitas.

No Youtube, vídeos extraídos de uma reportagem da CNN mostram um suposto vulto caminhando pelo rancho Neverland --residência do cantor durante muitos anos--, na Califórnia (EUA).

notícia copiada de: http://www1.folha.uol.com.br/folha/ilustrada/ult90u592687.shtml

Suspiros

2009-07-08T18:12:00.000-03:00

Preguiça amarelada Diagramar livros me dá uma tristeza. Saber que tem tanto texto bom, histórias fabulosas, mas que poucos vão ler. Mesmo que se torne um best-seller, ainda será pouco. No momento trabalho no Território V e no Contos Imediatos, seleção de contos de FC, organizada por Roberto de Souza Causo, que tem textos deliciosos. Dois livros que tenho o prazer de editar. Portais para lugares incríveis e que poucos irão visitar, infelizmente.

Assim como os livros são os cursos. As pessoas perguntam porque investir numa editora, numa escola de arte. Eu sempre adorei ler e fazer cursos. São momentos cheios de magia pura, em que sinto o porque encarnei por estas bandas. Os professores não sabem mais do que os alunos, mas os bons professores, desses que tenho juntado nos cursos, eles dispertam olhares, acendem lâmpadas. Mergulhei nessas veredas pois só podemos vender aquilo que acreditamos, gostamos, etc. E com os cursos sinto a mesma melancolia que sinto com os livros. A culpa é um pouco da nossa divulgação, ainda pequena. Talvez do valor. Se eu pudesse oferecê-los de graça, os que participaram das oficinas gratuitas no passado sabem, se eu pudesse ofereceria. Mas as pessoas tem que comer. Comprar livros.

Por que esse desabafo? Medo de falir? Etc? Não. Emprego sempre vou ter. E não ganho nada com esses cursos e livros. Se meu interesse fosse simplesmente dinheiro venderia cursos de vendas e livros de auto-ajuda. Não. Os cursos e os livros tem o preço exato, nem menos nem exploração. Falo para que os pouquíssimos que aqui frequentam saiabam que se não leram nossos livros e não participaram de nossos cursos estão perdendo momentos cheios de metafísica. Momentos que oferecem muito mais do que é cobrado por eles. E para aqueles que os frequentam e os leem, é um convite, nos ajudem a divulgar mais e mais e criar uma tribo que saiba do que estou falando.

abraços

Cursos de Férias no Espaço Cultural Terracota

2009-07-06T00:20:00.001-03:00

Fiquem atentos: http://terracotaeditora.blogspot.com

http://www.letteralibris.com.br

2009-07-03T15:57:00.000-03:00

No projeto Lettera Libris, grandes autores têm sua obra difundida, discutida e reavivada.

O projeto é de Marne Lucio Guedes, Nelson de Oliveira, professores do Curso de Criação Literária da Terracota editora e do empresário Ricardo Josuá.

Dois programas já estão prontos: Clarice Lispectos e Lygia Fagundes Telles.

O próximo, sobre Manuel Bandeira, está sendo gravado esta semana, direto da FLIP 2009.

Escutem aqui: Lygia e Clarice

"o destino dos escritores, acho que é esse, brilham um pouco, tal, e desaparecem."

Lygia Fagundes Telles

"deus vomitará os mornos. eu não quero estar nesse vômito"

Lygia Fagundes Telles

no Rio saiu a zica e nasceu o blog da Terracota!

2009-07-03T01:56:00.000-03:00

nada como um banho de mar pra mandar a zica passear. pelo menos foi isso que disse meu amigo Marcelo Maluf, lá no Rio de Janeiro, antes do lançamento do BLABLAblogue. eu acreditei e não me arrependi. mas para mim a zica já tinha ido embora quando entrei no avião. nem passei mal na minha primeira viagem alada. foi legal. quando aquilo bota pra correr e você acha que não vai levantar. espero nunca perder os olhos de novidade sobre as coisas, pois a maioria nem olha mais pela janelinha. eu olhei. o tempo todo. mas não vi muito. era de madrugada.

a zica passou. o lançamento foi show e tudo acabou bem.

e só tenho o que agradecer ao escritor Fábio Fabrício Fabretti, que nos recebeu em sua casa, seu pequeno apartamento no Copacabana Palace. gratos. da próxima vez, é importante que os seguranças saibam que somos convidados...

e iemanjá mandou embora a zica. e beijos aos cariocas e aos taxistas.

renovado, em São Paulo. (com um pouco de saudade do mar). apresento o blogue da Terracota. editora, estava muito difícil manter o site atualizado. muito complexo. zica que não tinha banho de mar que adiantasse. agora a coisa muda. lá vocês vão ter a informações atualizadas com mais velocidade. vão saber o que está acontecendo, ver as fotos do evento. ouvir podcasts. videos dos bastidores e tudo mais que o blogue facilita e agiliza e etc e divulguem. coisa de banho de mar, que limpa as id(e)éias.

sábado é aniversário da minha filhota. mas antes acho que ainda apareço por aqui. pra falar. murmurar, resmungar...

Lançamento do Blablablogue no Rio de Janeiro

2009-06-28T22:15:00.000-03:00

Terça, dia 30 de junho, estarei na Livraria Odeon lançando o Blablablogue.

Fábio Fernandes, Mercelo Maluf e eu. Laura Fuentes disse que vai aparecer. Como ela é assim, uma lenda urbana, eu quero é ver.

Apareçam por lá. Confesso que estou assim, meio medroso. Esse papo de avião.

Sabe como é... a única coisa que me acalenta é que na pior das hióteses vou assistir um show do Michael Jackson, que, com certeza, une céu e inferno neste momento. Todos juntos. Anjos e demônios. Catando Bad.

nos vemos lá! (no lançamento)

Encontro de Criação Literária: Plínio Martins

2009-06-21T16:46:00.001-03:00

Neste evento o bate-papo vai ser com um dos maiores editores do país.

Plínio Martins promete falar de mercado editorial e publicação sem romance.

Todos os participantes vão ganhar um livro da Terracota Editora.

Ganhar mesmo, ou você acha que 15 reais paga uma palestra desse porte e ainda um livro novinho?

Nos vemos lá, abraços e beijos.

Bate-papo com Escritores na Martins Fontes

2009-06-21T16:42:00.000-03:00

Mais um evento com apoio da Terracota Editora.

Que envolve os professores do curso de Criação Literarária do Espaço Cultural Terracota.

Entrada gratuita, não perca!

Era uma vez para sempre

2009-06-17T13:23:00.000-03:00

Lançamento do Era uma vez para sempre

(seleção de contos infanto-juvenis)

Organizado pelo escritor e arte-educador Marcelo Maluf, o livro contém vinte contos infanto-juvenis de autores veteranos como: Tatiana Belinky, Heloísa Prieto, Jorge Miguel Marinho, Leo Cunha, entre outros e, ainda, um seleto grupo de autores iniciantes. Com histórias que vão do realismo poético ao imaginário fantástico, o livro apresenta um panorama diversificado da literatura produzida para jovens leitores no Brasil.

Organizador: Marcelo Maluf

Autores: Cláudio Fragata, Claudio Brites, Daniela Pinotti, Heloísa Prieto, Índigo, Jorge Miguel Marinho, João Anzanello Carrascoza, Leo Cunha, Luiz Bras, Luiz Roberto Guedes, Marcelo Maluf, Marilia Pirillo, Maria José Silveira, Sandra Pina, Silvana Tavano, Sônia Barros, Tânia Alexandre Martinelli, Tatiana Belinky, Tereza Yamashita e Valquíria Prates.

Ilustrações: Fábio Tremonte

Quando: 20 de Junho, Sábado, das 15h30 às 18h30.

Na Livraria Martins Fontes, da Paulista.

Próximo à estação Brigadeiro do Metrô.

E teremos a ilustre presença da Tatiana Belinky!!!

Nos vemos lá!

Aquele beijo...

Queimem os livros!

2009-06-11T20:34:00.000-03:00

Depois do que aconteceu com as Hqs e com o poema do Joca Terron eu pensei e considero que a literatura, concordo, deveria ser proibida, assim como a maconha.
teríamos, então literatura sendo traficada nos becos, que, convenhamos, é o lugar dela.
as pessoas se cutucariam quando vissem um roda de leitores na praça.
atravessariam a rua e abaixariam a cabeça.
escritores no bar seria motivo de blitz de charutos e ternos risca de giz.
concordo que a literatura deveria ser expurgada de todas as escolas.
onde é dissecada e emburrecida. perdida.
ignorada.
então os moleques cabulariam para ler.
cheirar as páginas, cheiro de livro.
para gozar no Cortiço e seus beijos suados.
xingar capitu de putinha dissimulada.
afinal o sexo no livro é muito mais sexo do que na novela.
no livro você volta e volta e re-lê e lê de novo.
vetem. proibam.
não foi assim que os quadrinhos ganharam força?
quando declarados proibidos e marginais?
vetem a literatura e quem sabe transtornamos tordorov e ela saia do perigo eminente de desaparecer.

Dia dos namorados, uma homenagem

2009-06-11T16:00:00.000-03:00

a minha:

Pensão
Se ele soubesse, teria gozado fora.

outras aqui:
Fernando Lima
Brontops
Denize

e Luciano Vieira Francisco com seu:

"Amar é... http://www.baboo.com.br/absolutenm/templates/content.asp?articleid=35342&zoneid=292&resumo=xbox_360_/_projeto_natal_fim_wii_"

se comam!

óbvio

2009-06-09T03:30:00.000-03:00

o mundo é dos mais fortes, a tal da seleção natural.

eu estou saindo.

resultado do reality show

2009-06-08T23:00:00.000-03:00

reescreva. você tem o final de semana prolongado para isso.